a Mãe desbronca-se (#02) - Mudar os filhos para o seu quarto.

Olá, amiguinhas! 

Isto faz-me lembrar uma revista de cariz católico que recebia por correio na casa da minha avó. Acho que se chamava "Olá, amiguinho" ou, então, só amiguinho.

Bom, pelos vistos é "nosso amiguinho". Pelo menos tem "amiguinho" no título, já não é mau.

Desculpa, Ana Sousa, pela desconversa. Vamos a isso, a Mãe desbronca-se!

Não acho que devas sentir qualquer tipo de pressão em por o miúdo a dormir no quarto dele. Nós estamos equipadas com uma espécie de intuição (que não é intuição, mas que se nos apresenta como tal) que  nos orienta a tomar algumas decisões. Parece que isto não faz sentido nenhum e, provavelmente, não faz. Não me estou a conseguir explicar. Basicamente, se te sentes nervosa e ansiosa é porque, quase de certeza, não estás preparada para o fazer e poderá mudar muito a vossa dinâmica relacional. Por outro lado, se decidiste porque sim, sem pressões, mesmo que custe um bocadinho, quer dizer que está na altura. 

Segundo o que a Joana Paixão Brás me contou, vão passar todos a dormir melhor. É mais chato para quem amamenta fazer mais uns metros até ao quarto do lado mas, passado uns tempos, o teu cérebro ajuda-te a apagar esses momentos e já nem te lembras bem de quantas vezes te levantaste.

Algo que me ajuda muito é materializar esse tipo de sentimentos. Tens medo que ele cresça e deixe de precisar tanto de ti? Tens medo de não o ouvir? Ou é só uma ansiedade sem grande fundamento mas que te faz ficar com o coração acelerado? É receio da mudança, só porque sim?

Pensa que, lá por dormir lá uma noite, não quer dizer que durma todas (embora, o melhor para ele seja não andar a saltitar). Acho que podes experimentar e ver como te sentes. É como se fosse uma sesta durante o dia. Ele está a dormir noutro sítio e tu estás a fazer "a tua cena" no teu quarto. Não vejas como uma separação. Vê só como mais um momento de independência de ambos. 

Eu não lidei muito com essas emoções porque passei a Irene para o quarto dela logo no 2º dia de vida. Confesso que talvez tenha sido por babyblues e talvez agora tivesse ficado com ela no quarto e até dormisse comigo, mas não me "arrependo" da decisão. Não senti que lhe tivesse feito confusão, a mim também não fez. 

É mais um daqueles casos em que "a mãe é que sabe". Pergunta por que é que estás a tentar dialogar contigo própria no sentido de o pores no quarto dele. Tenta perceber se a razão é importante. Depois experimenta, mas não sem antes te esclareceres que não estás a abandonar o teu filho, que não ficam menos amigos, etc. 

É só dormir noutro sítio. Vais lá na mesma quando ele te chamar :)

Sabes como a Irene e eu somos chegadas e ela nunca dormiu no nosso quarto. 

Olha, até podes ler um post que escrevi há muito tempo aqui. 

Depois conta-nos como correu, sim? ;)

Beijinhos e boa sorte! ;)


Nota: Atenção que não sou especialista no assunto, sou só uma mãe, mas vou convidar a Verina Fernandes da "Sono de Sonho" a comentar isto, talvez dê uma boca dica. Fiquem atentas aos comentários.

A Ana Sousa fez uma pergunta ali no sítio da nossa rubrica. Querem fazer o mesmo? 

1 ano separa estas imagens

É de comprar este sofá ao senhorio, não acham?

Comunico muito pouco com o meu cérebro.

Comunico muito pouco com o meu cérebro no dia-a-dia. Não gosto de entrar em diálogo. Gosto de sentir, fazer e pronto. Isto leva a que cometa erros muito simples constantemente. Os mais comuns são errar profundamente na escolha do tamanho do tupperware para guardar comida, mas mesmo de forma preocupante. 

Não sei se já disse aqui, mas é um exemplo que dou frequentemente: com aquelas caixinhas de enfiar as peças de formas diferentes (a estrela, o cubo, o cilindro, etc), em vez de olhar onde é que a estrela deve caber, prefiro fazer à bebé e tentar em todas primeiro. Não me importo por perder mais tempo se falhar, porque se acertar sinto-me a maior do mundo por ter sido muito rápido. É, no entanto, uma experiência dolorosa para quem goste de mim e esteja a olhar. Tenho a certeza que muitas das vezes o meu marido trauteia uma música triste para dentro enquanto me vê a fazer estas coisas, tentando imitar um anúncio de pedido de contribuição monetária para uma coisa de solidariedade. 

Imagino o copy (com uma voz muito bem colocada e séria): 

"Tem quase 30 anos. Já é mãe. É incapaz de pensar por um segundo que seja. [isto enquanto estou feita parva, de língua de fora, a tentar acertar com a estrela no cubo]. Isto já é a seguir de pena. Isto é triste."

Aqui ela tinha 1 dia de vida. <3

Eu gosto de fazer coisas parvas. Gosto de me rir comigo própria. Raramente falho em coisas importantes (aí estou mais atenta), por isso não tenho vergonha.

Ficar meia hora a descobrir como se abre um copinho da Avent pode ser um embaraço para a maior parte, mas eu rio-me sempre que penso nisso. Ter demorado mais de meia hora aos 15 anos a descobrir como se montava uma tábua de engomar, também. Tentar enfiar 5 litros de sopa num tupperware para guardar molhos... Ligar a água para tomar banho, estar no modo de chuveiro e ficar toda encharcada.  A última gira é terem começado a aparecer fraldas sujas no cesto de roupa suja e não sei se sou eu ou o Frederico, sequer. 

Isto claro que piorou desde que a Irene nasceu e estou sempre cansada por não dormir bem. Os acidentes durante a noite são os mais parvos. Também vos acontece? 

Eu não ligo nenhuma luz à noite. Gosto de me armar em super-mulher, com super-poderes e vou (sem usar as mãos para ir apalpando) percorrendo o caminho para o quarto da miúda. Já bati com o focinho em portas, já dei uma biqueirada na mesinha de cabeceira, ja ia tropeçando numa pantufa e nem uso pantufas, já dei umas patadas nos gatos que adormecem em sítios perfeitamente imbecis de vez em quando. 

A que aconteceu (se não foi ontem, foi há muito pouco tempo) foi ter posto a Irene ao colo para mamar e nada acontecer. Ela estar a chorar e não pegar na mama que tinha posto de fora. Esquisito. Depois lá percebi que tinha pegado na miúda ao contrário. Ela tinha ficado ao contrário na cama, dentro do saco de dormir. Peguei nela com a cabeça virada para o chão (imaginem acordar assim e a mãe pegar assim em vocês) e depois fiquei à espera que os pés dela mamassem. Pensei: "a miúda está estragada!", mas não. Tem uma mãe parva e cansada. 

Sei que não sou a única, mas fica a dica: os pés não mamam. 

A minha filha já é famosa

Estava eu numa loja em Santarém a experimentar roupa (tão gira!) quando ouço o seguinte diálogo a vir da rua, onde a minha mãe estava com a Isabel.

Senhora - A cara da bebé não me é estranha.

A minha mãe - Mas é de Lisboa.

Senhora - Ah! Não é do blogue?

Apareço eu, incrédula, que estava a ouvir do lado de dentro.

A minha mãe - ... Sim...

Eu - ... Sim...

Senhora -  Bem que eu a estava a reconhecer. É a Isabel e a Irene.

Foi isto. Creepy. A sério, assusta. Mas é tão bom. Mas é estranho. Mas é bom. Mas é estranho...

Truque infalível.

Pelo menos cá em casa. 

A Irene passa o dia inteiro com ambos os pais em casa. Acho que é óptimo para ela. Às vezes, para nós, nem tanto. É difícil conciliar os timings de cada um de fazer as coisas e, acima de tudo, as crenças. 

Ironicamente, quando um de nós sai, a miúda come melhor e dorme a horas melhores. Enfim, mas estou em negação em relação a isso.

Sempre que um de nós saía, sempre que ela nos via calçados ou vestidos sem ser com os habituais pijamas (sim, não me visto para andar por casa, acho parvo ficar mais desconfortável só porque sim), ficava nervosa e a antecipar a nossa saída. A tal ansiedade da separação.

É mesmo a Irene, tirada pelo Pai.
Tirada, a fotografia, não tirada de dentro de mim que ele não é parteiro.

Claro que as mães e os pais que têm de deixar os bebés na creche têm muita mais experiência nisto da separação que nós, mas o meu marido, teve mais uma sugestão das boas (às vezes sai-lhe ;)). 

Estava eu a calçar-me para sair, a vestir-me e isso. A Irene já estava a perceber que me ia embora. Eu estava na sala a olhar para ela à espera de a apanhar distraída para sair de casa sem ela dar conta. No fundo, ia fazer como sempre. Sair e, quando ela reparasse, ia começar a chorar. 

O Frederico disse: "por que é que não vou com ela até à porta e ela te vê sair?". Assim fizemos e nem chorou.

As mães como eu vão perceber que fiquei um bocadinho triste por ela não ter chorado, do género "é assim tão fácil esquecer-se do amor da sua vida?". Por outro lado (eheh e agora a sério), ainda bem. Agora fazemos isso para tudo. Mesmo quando estou a adormecê-la à noite, tento não sair à socapa e digo "boa noite". 

Para quem não se quer separar de nós é, provavelmente, pior irmos de fininho sem dizer nada do que agir naturalmente. 

Com a Irene é assim.

Como é que vocês fazem? 

Tenho um fraquinho pela minha ginecologista

Era agarrar nela e enchê-la de beijos. Tem um íman qualquer, uma aura, sinto uma empatia com ela que nunca senti com nenhum médico. E não é por conhecer o meu pipi melhor que ninguém, cruzes credo.

Gosto tanto dela que me vieram as lágrimas aos olhos quando a vi na consulta de ontem, quase um ano depois da última vez.

Ela é a maior, senão vejamos:

- foi ela a primeira pessoa que soube que eu estava grávida e se emocionou comigo 

- disse-me, já mais do que uma vez, que eu tenho um colo do útero lindo (1-0 para o meu marido que nunca se saiu com este elogio)

- foi ela que veio no dia do meu internamento da Alemanha e mesmo assim me fez o parto às tantas da manhã 

- fez parte do dia mais importante da minha vida 

- ao contrário do que se diz (que as enfermeiras é que fazem tudo), ela esteve lá sempre a puxar por mim, a passar-me boa energia e foi ela que me fez o parto, o corta e cose e me fez sentir especial, dizendo que aquele papel me assentava muito bem 

- sempre foi super cuidadosa e delicada comigo 

- elogiou-me duas vezes ontem a minha aparência física e reparou que eu estava mais elegante do que quando engravidei

- tem uma paciência enorme para mim, explica-me tudo muito, muito bem 

- fez-me sentir normal com os meus saquinhos de chá e ainda nos rimos à conta disso 

- é gira e tem um sorriso bonito e afável 

- toca saxofone

- é vegetariana

Não é nada vegetariana nem toca saxofone. Pelo menos que eu saiba.

Palavra que me apeteceu dizer que gostava muito dela, que vou falar dela à Isabel, que lhe estou muito grata e que ela é óptima naquilo que faz. Que confio nela a 100% e que vamos estar juntas nos dias mais felizes da minha vida. Faltou-me a coragem, não quis ser groupie. Mas no fundo, acho que ela sabe. Espero que sim.

a Mãe desbronca-se (#01) - Quanto peso.

Olá suas cuscas de meia-leca!

Então isto é pergunta que se faça, Célia? Grande lata!

É exactamente disto que falávamos: podem perguntar o que quiserem. Podemos é não responder hehe :)

Não vejo problema nenhum em dizer quanto peso. Peso 70 kg (e meço 1m64). Não acho que seja gorda, claro, mas o problema é que tenho tudo aceitável, menos a barriga que parece aquelas velas das igrejas, a derreter. Cai tudo para os lados, o efeito queque. Não posso usar t-shirts justas - até posso, mas fico a parecer um polícia em que a esquadra não tem número da farda para ele. 

Agora, a Joana Paixão Brás chamar-se a si de cheiita é nojento. É cavalona? É. Mede para aí 1,75m. Gorda? Nada. Até é daquelas que tem a barriga lisa. Quanto muito será flácida, mas não deve ser muito porque não me lembro e já fui com ela à piscina. E sabes como nós somos, Célia. Se aquilo fosse preocupante ou esquisito, eu lembrar-me-ia. Ela deve pesar perto daquilo que eu peso, sendo que é alta e grande. Ela, há uns tempos, até ouviu a mãe dizer uma coisa que eu nunca ouvi (até porque acho que nunca emagreci na vida): "filha, estás mais magra, temos de ir comprar roupa, está bem?". 

Sempre tive coxões, nunca tive aquele buraquinho que as tipas boas têm entre as pernas (e claro que não me refiro ao pipi, senão a minha filha teria saído por um sítio um pouco bizarro), nunca fiquei bem de roupas justas. Parece que não perdi aquela barriga de criança, inchada. E até meio da minha adolescência sempre culpei o facto de gostar de dar arrotos e de engolir ar. Achava que era assim porque havia muito ar que eu engolia e que depois não saía. 

Depois comecei a ignorar e a vestir-me tipo tenda da Quechua. Roupas quanto mais largas, melhor. As calças até podiam ser justas (porque tenho um rabo engraçado - não de fazer rir, mas não desgosto), mas a parte de cima tinha de ser à boca de sino, para conseguir respirar sem toda a gente perceber que sou uma bola de pilates. 

Não deixo que isso governe os meus dias. Como o que me apetece. Às vezes deixo de comer o que me apetece. Às vezes sinto-me gorda, mas depois borrifo-me para isso. Entendo que nem toda a gente tem de conseguir vestir tudo e de ficar bem.

Vejo-me como um todo na maior parte dos dias. Na maioria do tempo não me vejo como um corpo. Às vezes sim e odeio-me e "não tenho nada para vestir" e "estou-me a cagar e vou assim à rua", mas é raro. 

Acho que o segredo está em termos roupas que usemos e não que gostássemos de vestir. 

A verdade é que nem sempre fui assim. E até vos conto um segredo algo esquisito (venham daí ofertas para psicoterapia):  lembro-me de atar, com muita força, um cinto à cintura para dormir, para me lembrar de encolher a barriga durante a noite, para ver se ficava uma menina normal. 

Obviamente que não podia continuar com este peso na consciência o resto da vida. Não sou pessoa de ginásio durante muito tempo (tinha fases de 3 meses muito intensos) mas, acima de tudo, assumi que não sou pessoa de ter uma barriga impecável. 

Que se lixe.

Eu não sou a minha barriga. Eu sou a minha cabeça, o meu sorriso, as minhas opiniões, o meu sentido de humor, o meu humor. 

(já estava grávida nesta)

(sei que isto é conversa "de gorda", mas hoje acredito mesmo nisto)

A Célia fez uma pergunta ali no sítio da nossa rubrica. Querem fazer o mesmo? 

Preparem-se: a Mãe vai dar!

Domingo de manhã foi assim. A mãe cheia de olheiras e com cara de sono, a filha fresca que nem uma alface. O tempo estava uma delícia, os campos floridos, os passarinhos cantavam... mas vá, deixemo-nos de rodeios.

Aproveitei a manhã de calor para lhe vestir este conjunto tão querido da Maria Pipoca. E já que estávamos numa de estreias, também me pus gira com esta camisola/capa linda e a cheirar a Verão da Ivens. 

Ah, ainda bem que perguntam! A Isabel estava a usar Spray Solar 50+ da Mustela que espalha tão bem, tão bem, que nem se nota (e pode ser borrifado a 360º, que ele funciona mesmo virado ao contrário). Já eu podia ter usado ao menos um BB Cream para disfarçar o acne juvenil, mas não me dei ao trabalho.

Post mais publicitário só se eu dissesse de que marca é o meu BB Cream. Mas antes assim, preto no branco, e com uma garantia: a mãe vai dar roupinhas destas para embonecarem os vossos bebés (calma, mãe de rapazes, já temos uma solução pensada para eles) e também para os protegerem, com creme solar, spray solar e after sun da nossa marca preferida.

E outras prendinhas que não vamos revelar já, mas que vocês vão a-do-rar!
Estejam atentas porque, ainda esta semana, vamos ter mais um MEGA PASSATEMPO. Já temos este fantástico de 100 € na La Redoute e ninguém nos para (pára. para. raio do acordo...)

a Mãe dá (#17) 100€ com a La Redoute

Ahhhhhhhhh nem imaginam o quanto estávamos desejosas de partilhar esta notícia convosco, caramba!! Andei a perseguir as meninas da La Redoute dia e noite para vos darmos isto o mais rapidamente possível porque sei que iriam ficar todas contentes! 

100 euros em roupa não é brincadeira nenhuma! E o quanto gostamos nós de gastar dinheiro com eles, não é? Numa de Nenucos, mas que em vez de fazerem "toc" quando caem ao chão, choram a sério. 

Gostamos imenso de vos dar coisas e estamos mesmo entusiasmadas porque, se bem se lembram (claro, claro...) fomos ao lançamento da nova colecção da La Redoute e adorámos as coisinhas para criança (e não só, mas estamos a tentar focarmo-nos). 

Querem ir começando a salivar com as coisas que podem mandar vir? E o que nós, mulheres, adoramos "mandar vir", não é? ;) 

Não sei se sabiam, mas também já podem "mandar vir" Móveis & Decoração para os quartos das nossas criaturas!!! Adoramos!

Caso não precisem de nada desse campo, ficam aqui uns conjuntos que a Joana Paixão Brás fez para se inspirarem nos looks La Redoute: 

Primeiro os looks menina.

Look Isabel

Look Irene

E agora, surpresa, um look menino:

Look namorado da Irene (que a Isabel está terminantemente proibida até aos 32 anos)

Para participarem e se habilitarem a ganhar os 100 euros em produto La Redoute é simples (é mesmo):

Para participar é preciso:

1) Fazer like na página da La Redoute

2) Fazer like na página d'a Mãe é que sabe (mas isso já está, não é?)

3) Partilhar publicamente este link no perfil do Facebook

4) Preencher o formulário em baixo (o link da partilha é o endereço do seu perfil do Facebook)

Condições:

O vencedor será anunciado dia 27, sendo aceites inscrições até às 23h59min do dia anterior.

Os vencedores serão escolhidos aleatoriamente através de random.org.

Só é válida uma participação por endereço de e-mail.

Só serão consideradas válidas as participações oriundas de Portugal Continental e Ilhas.

Os dados dos participantes serão utilizados para fins comerciais pela empresa patrocinadora.

Afinal Havia Outra (#19) - As crianças são pessoas horríveis

Tem um narizinho pequenino, amoroso, tão fofinho. Uma boquinha delicada, de lábios bem desenhados, dentes pequeninos com um espacinho entre os da frente como eu quando era pequena.

Tem umas mãos e uns pés pequenos que me dá vontade de os comer, umas perninhas de alicate macias e umas costas e ombros que me comovem. E a pancita? Não há palavras para descrever. Os olhos enormes e redondos de pestanas compridas a olhar para mim, o sorriso malandro, os caracóis despenteados. Uma falsa. Acha que me pode conquistar só com os atributos físicos e com aquela voz pequenina que me enche o coração de alegria.

A minha filha é um monstro horrível que se está nas tintas para mim. Tanto se lhe dá se o meu braço está dormente de ficar pendurado na cama de grades porque a menina precisa de companhia para adormecer de todas as sete vezes que acorda de madrugada. Tanto se lhe dá se estou cansada, a morrer de sono, com frio ou dor de cabeça.

A minha filha quer lá saber se eu estou prestes a perder a paciência quando sou obrigada a repetir dez vezes que não, “não podes pôr a comida do cão no vaso da planta/bolsos/boca/chão/nariz”. Ri-se e continua a fazer disparates enquanto olha para mim, divertida, não sei se com o meu olhar incrédulo se com o meu tom avermelhado raiva.

A minha filha não podia estar-se mais a cagar para mim quando me chama a cada dois minutos e me diz “mão” que é código para “dá-me já a mão antes que desate a chorar mesmo que estejamos dentro de casa e não haja estrada para atravessar e estejas a tentar fazer o meu jantar/almoço/lanche.”

A minha filha não quer saber se ao fim de semana eu mereço preciso de um pequeno-almoço calmo a ler o meu livro enquanto enfardo as melhores coisas que consigo arranjar em casa às nove da manhã: ela quer ficar ao meu colo a enfiar os dedos nas minhas torradas e fruta e não há espaço para negociações. Nem para o meu livro. Ela faz de propósito quando aos dias de semana se recusa a acordar antes das 9h e ao fim-de-semana salta da cama às 7h30.

A minha filha não se comove com o sono que me ataca à tarde nem se deixa convencer com um “vamos fazer ó-ó as duas, na cama da mãe”. Grita “yoyo” que é código para Pocoyo e pede o iPad para ver os episódios e nem os olhos posso fechar porque ela passa o tempo a tocar no ecrã e a pôr aquela merda na pausa e depois não sabe carregar no play. Quer dar cambalhotas e atirar-se para cima de mim, encher-me a cara de baba porque acha divertido.

Ela quer lá saber se estamos atrasados para sair quando lhe pedimos para vestir o casaco e ela foge e diz que não e cruza os braços. O mesmo se aplica a pôr calças e meias, peças de roupa que ultimamente rejeita. Não podia estar-se mais nas tintas por ter transformado a hora de vestir numa espécie de wrestling patético alternado com tentativas desesperadas de a distrair, seja com canções infantis ou com histórias inventadas que metam as palavras “mamã, papá, cão, avô e avó”.

Ela não quer saber se me apetece mais ver o “Lei e Ordem, unidade especial” ou a “Miss Marple” do que a porra do Piggy, dos Heróis da Cidade, do Ruca ou a Ovelha Choné. Ou se não me apetece cantar pela 34ª nesse dia “a barata diz que tem…”. 

Ela simplesmente não quer saber. Deve ser bom viver assim com total omnipotência. Pena que não se irá lembrar destes tempos quando for adolescente e esta sensação de omnipotência for substituída pela de impotência face à tirania parental, castigando-nos com esgares de desdém e olhares acusatórios até quando espirro. É que mal posso esperar.

Leididi 

O Blog do Desassossego

Domingo em família

São estes dias que nos aquecem durante aqueles  em que não há sol, em que está frio, em que não há muita vontade de ir fazer alguma coisa a não ser vontade de ter vontade. 

É para isto que existem máquinas fotográficas. Para a Irene um dia voltar a ver as fotografias e pensar: "por que é que a máquina da mãe não focava em condições?". É para que a Irene veja como eram os avós Filipe e Bibi e o Tio Tiago e o Pai e a Mãe quando ela tinha um ano.

É para ela construir a sua infância com verdade, mas achando que todos os dias eram destes, dos que há sol, em que está calor e em que parece que toda a gente quer é sair de casa todos os dias e estar uns com os outros. 

Sabia lá eu há uns 6 anos, quando comprei esta máquina, que iria servir para fotografar a minha filha, o seu pai e meu marido e todos juntos num almoço num dia de sol. 

As crianças betas agora são hippie-grunge-hipsters

Estou a exagerar. Nem todas. A morte das golas de meio metro, dos laços XL em cabeças S e das carneiras de franjas está longe de ser declarada. 

Mas não podemos fechar os olhos à tendência do momento. Pronto, se calhar também já está na moda há anos e eu só despertei para ela agora. Dêem-me um desconto, não sou uma blogger de moda e não percebo patavina disto. Mas tenho notado uma misturada de estilos e padrões nos miúdos. Gosto. Confesso que, de vez em quando, sabe bem variar um bocado e desenjoar do look casamento e batizado, de quem está sempre impecável, até para descer um escorrega e despejar um prato de sopa em cima.

O que está na moda agora é dar uma no cravo, outra na ferradura. Algumas mães conseguem misturar numa criança uma gola beta, com um turbante hippie, com uns sapatos hipster, com um casaco de cabedal grunge, com uma mala tribal, com um cinto étnico. Os miúdos parecem uns palhacitos, mas espalham charme. Dá sempre aquele ar "I don't care", o importante é que eles subam às árvores e despejem um Calippo na roupa, tudo com muito estilo. Até há t-shirts com statements para crianças do género "I woke up like this" e "My hair is a mess" e os miúdos ficam com ar de quem lê Foucault e de quem vê Wes Anderson.

Portanto, para que os vossos filhos fiquem com um ar intelectualmente superior e cool só têm de ter em casa:

- TURBANTE OU FITA COM LAÇO PIN-UP (se forem raparigas, claro, para rapazes troquem por um gorro comprido) 

- ALL STARS

- SAPATOS DE FRANJAS

- BOTAS LENHADOR OU GALOCHAS

- CALÇAS COM BONECADA (caveiras, crocodilos, setas)

- CAMISOLA COM FRASE COOL

- LENÇO OU CACHECOL

- CAMISA DE GANGA 

Se tiverem UNS ÓCULOS DE MASSA, mesmo que eles não sejam pitosgas, compõe sempre o cenário.

Caso queiram que se perceba que os vossos filhos vão para a Comporta de férias, misturem estas coisas com outras do glossário de roupas betas, aqui.

Tanto amor enjoa

Voltar a casa.

Campo.

Ão, ão.

Ma-mã.

Papá ou da-da.

A minha mãe.

Amor.

O meu amor.

O nosso amor.

Tanto amor enjoa?

Nunca.

Obrigada ao meu homem pela paciência em tirar-nos fotos, à minha mãe que, apesar de pitosga, também conseguiu acertar, à minha filha por levar comigo todo o santo dia, a vocês por não se enojarem com tanto amor e lamechice. E sim, a Isabel deseja a todos um feliz Natal. :)