Não sei vestir um bebé

Isto são fotografias que acabo por encontrar no meu disco quando faço umas vistorias e acabo por me rir por ter tomado algumas decisões. Esta, porém, deveu-se ao facto de não ter mesmo mais nenhuma meia que não fosse tipo daquelas de andar por casa. Os sapatos são mesmo do mais engraçado que há. Gosto mesmo muito deles (apesar de ter vindo a descobrir que um 20 da Zara é um 32 para a Pés de Cereja), mas com aquelas meias, por favor. Mais depressa lhe ficaria melhor vestir-lhe um cantil. Ou um oboé. Ou um reco-reco. Ou um... já chega de palavras que me fazem rir só por si. Ou uma botija (pronto, não aguentei). 

Acho que o segredo (mas não sou eu a fashion adviser deste blog), para quem não tem um armário gigante para os bebés, é fazer tudo com o mais básico possível e ter um vestido ou dois para uma ocasião especial. Neste caso acho que só falharam mesmo as meias.... e os sapatos, para muita gente, acredito.

Estão prontas? Estão? Acham que não vai ser chocante? Vai, vai!!! Isto é pior que juntar uma sweat da Leopoldina com uns calções da Elsa.

Ela aqui já está a olhar para o lado porque sabe que vai ser fotografada ao que está pior...

Aqui está. Perninha de gesso de quem era para ir a um baptizado mas acabou por ter uma mãe que bebeu uns copos a mais.

Vá, confessem. Os sapatos até são giros. As meias também são engraçadas... Tudo juntos é pior que ouvir uma vez aquela música popular do "O meu nome é Rebeca" e cantá-la até dois meses depois.

Vá, assim ao longe, ninguém nota. ;)

Como não nos passarmos da cabeça quando temos que os adormecer.

Este texto acaba de ser escrito imediatamente a seguir a ter adormecido a Irene. Bonito, não é? É, claro. Demorei uma hora e meia, senhoras, uma hora e meia! Passei por várias fases (durante estes quase 16 meses) até conseguir aguentar este tempo todo sem me irritar, sem chorar, sem vir para a sala frustradíssima e "atirar" a miúda para o pai. Sinto que estou numa fase mais Zen. Confesso que houve uma fase de alguns Valdispert pelo meio, mas agora já não preciso deles. Atenção que às vezes há dias e sestas boas, em que só tenho de lá estar 15/30 min. Ah! E se não perceberem a minha obsessão com o facto dela adormecer e com estas coisas, deixem-me só dizer que sou sempre eu a adormecer a miúda desde que ela nasceu, de todas as vezes que ela adormeceu e ainda são três vezes por dia... 

Já escrevi um texto bem mais engraçado (este não é) sobre isto e mais pragmático. Quem estiver interessado está aqui "Querem stressar quando for para os por a dormir?".

Vamos, então, à lista de dicas que vos quero dar. Dicas que, que eu saiba, só funcionam comigo, mas pode ser que vos ajude, não sei: 

(depois, se tiverem paciência leiam as notas no final porque podem ser interessantes para quem sofra do "mesmo mal", não sou especialista do sono, mas sou muito interessada e já cruzei informação com quem estudou o assunto, a Verina Fernandes da Sono de Sonho, além de já ter comprovado por mim mesma)

• Ela quer descansar, mas não consegue adormecer sem ajuda. Ela não está a fazer birra para me contrariar, nem para ser uma chata enorme. Eu é que preciso de descobrir como a acalmar. E como me acalmar.

• Se me irritar prejudico-a e a mim e à missão, as duas ganhamos se me mantiver calma. Adormecê-la é como só haver uma estação de rádio naquelas frequências todas, quanto mais enervada tiver, menos perícia consigo ter com os dedos para a sintonizar. 

• Eventualmente ela irá adormecer, não iremos estar nisto para sempre.

• Como está escuro, nem sempre consigo sentir-me carinhosa com ela. Às vezes estou tão enervada que só me parece um bebé que me está a impedir de fazer o que me apetece. Nessas alturas tento visualizar coisas que ela tenha feito durante o dia e que me tenham derretido, fotografias mentais. Acalmo-me e, às vezes, quando dou por ela, já adormeceu.

• Não a deixo chorar muito tempo (se possível, nenhum, é só o tempo que demoro até conseguir que ela pare) porque os níveis de cortisol (stress) sobem e, portanto, torna-se gradualmente mais difícil acalmá-la e adormecê-la e mesmo que adormeça por exaustão, vai ter um sono muito menos descansado porque o stress mantém-se. 

• Pego-a ao colo, dou-lhe tapinhas no rabo, faço-lhe massagens, festas no cabelo, canto ou não canto, conto histórias, respondo a perguntas ou a pedidos que ela faça, dou mama, dou chucha, dou o coelho, não dou o coelho. É o que for preciso para que ela se vá acalmando, mas com o mínimo de estímulos possíveis de luz e de som (cantamos baixinho e falamos baixinho e o mínimo possível). 

• Tento sempre que ela adormeça na cama, sem maminha e com o mínimo de intervenção minha na fase mais final, para depois, quando acordar, não sentir falta da "bengala" para adormecer. Hoje não tive paciência, por exemplo, depois de uma hora e meia...

As tais notas que vos falei ali em cima: 

Passei pela fase de sempre que ela não adormecia imediatamente na mama, de me vir embora. "Se ela chora, é porque não quer dormir, volto para a sala e depois tento outra vez". Péssimo, péssimo. Nenhuma mãe quer que o filho adormeça por exaustão por sistema e se há algo que todas saibamos pela nossa experiência é que não há pior puto para adormecer que aquele que tenha "passado do ponto". Com o tempo sabemos "qual é o ponto" ou, então, arranjamos sistemas de fé, como o meu. Tive de ganhar mesmo muito auto-controlo e muita manobra de distracção para a adormecer, visto que só a mama já não chegava.

Eu acredito que a Irene (salvo raras excepções em que se nota que está a cair de podre ou em que a noite foi ainda pior que o costume, etc) só tem capacidade para adormecer 3h ou 3/3h depois de ter acordado a última vez. Seja verdade ou não, como acredito piamente nisso, só nessa altura tenho capacidade e/ou sanidade mental para insistir que ela fique no quarto, mesmo que estrebuche um bocadinho. Antes disso tenho medo de estar a forçá-la a dormir, o que acho uma estupidez se ela efectivamente ainda não tiver cansada. 

Sei que, na idade dela, o normal é dormir uma ou duas sestas (é uma fase de transição). Dou-lhe o desconto na sesta da tarde. Sei que não deve começar nenhuma sesta depois das16h30 porque senão poderá ter que dormir depois das 9h e isso não é o ideal para a idade dela. Começando o ritual 3h/3h30 desde a última vez que acordou, se vir que ela não está birrenta mas está cheia de vontade de brincar, não insisto muito. Nesta fase de transição, pode mesmo não ter necessidade de dormir à tarde, se tiver dormido de manhã. Depois tenho é de fazer todos os possíveis para a deitar após as 6h30 para garantir que não faz "mais uma sesta", mas que começa o sono da noite. A melatonina (hormona do sono) começa a ser mais produzida a partir das 6 da tarde e, portanto, ao deitá-la às 6h30/7h, isso faz com que as probabilidades de ter um come back do monstrinho diminuam.

E pronto. É isto. Tiveram acesso a parte da minha cabeça. Espero ajudar alguém com alguma dica, pelo menos.

A sorte de se ter uma bisavó.

Têm 78 anos e dois meses de diferença. Dão-se bem, muito bem. Mas, às vezes, não sei porquê, a Isabel ralha com ela, naquela língua que bem tentamos perceber. Fartamo-nos de rir.

A minha avó é a melhor cozinheira de que há registo e só à conta dela engordei uns dois quilos esta semana, em que ficou cá em casa para me ajudar na recuperação. Arroz doce, torta de laranja, torta de côco, bolo chiffon... estão a imaginar, não estão? No final da semana, quando eu já me sentia bem para ir passear, fomos as três ao parque e ao jardim. A Isabel insistiu em levar a cesta do piquenique, com os bonecos lá dentro, a fazer óó.

Esta bebé foi a melhor coisa que aconteceu na vida da minha avó. Meses depois de ter perdido um dos filhos inesperadamente, o meu tio Jorge, nasceu a Isabel para lhe devolver alguma alegria. As gargalhadas que a bisavó dá à conta dela são lindas de se ouvir.

 Macacão - Laçarote

Laço - Fitas para Chuchas & Companhia
Cesto de Piquenique - Tiger

Maria Fininha (a boneca que é uma lavadeira de Lisboa) - Pom Pom

A propósito, lembrei-me deste texto que escrevi em Janeiro de 2014, quando aguardávamos a chegada da Isabel:

"As mãos que hoje sentiste, filha, estão carregadas de vida, de dor, de anos, de histórias. São umas mãos velhinhas, com veias salientes, com socalcos. Os dedos são irregulares, de diferentes tamanhos e feitios, tortos como a vida tantas vezes foi. A pele macia como o veludo, a contrastar com a dureza de tantos anos de trabalho.

São as mãos ternas e meigas da tua bisavó Rosel. As mãos que farão o melhor arroz doce que alguma vez provarás, os melhores pastéis de massa tenra, o magusto a saber a natal. As mãos que te embalarão com a ternura de quem já te ama tanto. És a esperança, a esperança de anos melhores, de uma alegria devolvida depois de tantos dias cinzentos. Isabel, a bisavó aguarda a tua chegada com o coração cheio. E tu verás o quão grande é o coração dela. 

A avó Rosel fez hoje 78 anos. Oferecemos-lhe aquilo que ela mais gosta: um livro. A rainha branca, para se juntar à vasta coleção de livros históricos e ficcionais de reis e rainhas. Mas ela deu-nos um presente ainda mais doce a seguir ao jantar: arroz doce com canela. Gostaste, eu sei. Mexeste-te tanto!

Mas o melhor da noite, que nada supera, foi o momento em que estivemos as três tão próximas. A minha mão, a mão da avó e tu, filha, tão perto, cada vez mais perto, a dares-nos tanto sem saberes."

Há por aí sortudos com bisavó?

Ontem custou-me a adormecer por causa disto...

Ah! Fiquem a saber que a Irene voltou a dormir mal. Não tão mal como dantes (de uma em uma hora ou de duas em duas), mas já não é o festim que era a semana passada. Pronto, era bom demais!

Bom, seja como for, na mesma, custou-me a adormecer ontem à noite. Não só por causa do calor  (a nossa casa é estupidamente quente) mas também porque tenho um gato que verbaliza muito quando está escuro. O Noddy farta-se de falar, feito parvo. Começo a achar que ele é tipo morcego e que se guia no escuro com o retorno dos barulhos nas paredes. 

Isso pos-me a pensar (wow) que um dia não terei os meus animais comigo. Um dia a Bubbles e o Noddy já não farão parte do presente da família. 

Que belo post para segunda-feira, não é? Animado, isto! Não queria, de todo, por-vos tristes nem nada, mas queria partilhar isto convosco. 

Eu penso muito nas coisas por antecipação e isso faz com que depois lide melhor com elas. É como funciono. Como não consigo pensar no "presente" por ficar muito aflita ou nervosa, tento configurar o sistema antes. 

Preocupou-me a Irene ter que passar pela perda. Ainda por cima são dois. Claro que será diferente consoante a idade, mas não queria mesmo ter que explicar nada disto, apesar de fazer parte da vida, não é? 

Lembro-me de me terem dito que um familiar qualquer meu (desculpa, mãe, mas não faço a mínima ideia quem era, alguém de Melgaço, suponho) tinha atado uma corda à lua e que não conseguia voltar. 

Duas coisas: 

1 (pensamentos duma criança) - Que raio de corda tão grande era essa? E como é que ele conseguiu lá chegar na mesma? Trepou aquilo tudo? Não ficou assado das mãos? Como parava para comer e para fazer xixi? Depois o xixi caía cá para baixo e as pessoas pensavam que era chuva? Se o homem era adulto, por que raio queria ir à lua com uma corda se havia naves espaciais? Se é uma coisa que demora algum tempo, por que é que ninguém procurou por ele se a corda continuava pendurada na Terra? Por que é que não consegue voltar? Ata-se outra corda e vai outra pessoa atrás. Depois chamam uma nave espacial e vão buscá-los. Por que é que ninguém o vai buscar? Fez uma patetice e ficou sozinho? E agora morre à fome lá na lua? Vai morrer na mesma com corda ou sem corda.

2) Acho que não acreditei em nada disto, sinceramente, mas fingi que sim porque reparei que também estava a ser mais fácil para a mãe contar-me isto assim. Acho que estávamos na cozinha da casa de Oeiras, mas ela vai dizer-me que não, porque tudo aquilo de que me lembro está errado ou nunca aconteceu. Eu já sabia o que era morte. Já tinha tido cágados que tinham morrido (ou hibernado e deitados fora), peixes, familiares de amigos meus, até meus familiares quando eu era mais pequenina. 

Estou tentada em contar-lhe a verdade (quando for, claro, que parvoíce de preocupação tão antecipada, não é?) mas ela é capaz de não entender. Digo-lhe que o quê? Que o coração é uma máquina e que se estragou? 

Como é que vocês lidaram com isto? Também não quero que ela seja a miúda que vai para o infantário explicar o que é a morte a toda a gente...  Ainda chamam a assistência social! 

Inventam tudo! #16 - Roupa para amamentar?

Esta rubrica nasceu para falarmos dos últimos gritos na área da puericultura. Se calhar para muitas de vocês já são gritos bem velhinhos e roucos, mas para quem entra recentemente neste mundo da maternidade, acreditem que é tudo, ou quase, novidade!

Ora, depois dos soutiens de amamentação, decidiram criar vários tops e vestidos para as mães que amamentam, dos quais destaco este modelito.

Já perguntaram no A Mãe Desbronca-se? que vestidos se leva a casamentos quando se amamenta e neste site (Milk And Baby) há algumas opções. 

Se eu acho muito necessário tudo isto? Não acho. Nunca precisei de roupa especializada para amamentar, ia de camisa para cima ou top para baixo em qualquer lugar e siga. Se até o Papa Francisco veio apoiar a amamentação durante as cerimónias da Igreja, não vamos ser mais papistas que o Papa. A propósito, recomendo este vídeo, com 4 razões para NÃO se amamentar em público. Hilariante.

Mas se a roupa prática, as fraldas de pano, os aventais de amamentação, for o que necessitam para se sentirem mais confortáveis a amamentar em espaços públicos e a não sentirem necessidade de se enfiar numa casa-de-banho, vamos a isso! 

Vesti um vestido! Wow!

Num dia destes fomos passear, comer um gelado. Sempre odiei as pessoas que usam esta expressão para combinar coisas e a minha melhor amiga era uma delas. Aliás, são duas expressões: "anda daí comer um gelado" e vou passar por lá "para dar um beijinho". Não gosto de "dar um beijinho", é horrível. Ou se está ou não se está, mas isso sou eu e que no outro dia fui dar um beijinho à Joana Paixão Brás quando ela estava em recuperação eheh. É diferente! É diferente!

Fomos a Belém à geladaria italiana no Altis e adorei os gelados. Como como sempre os mesmos sabores em todo o lado (banana e stracciatella) consigo ter bons termos de comparação e os gelados são mesmo bons. Claro que nunca como o meu gelado em paz. A Irene ou quer fugir ou lamber cadeiras ou quer comer o nosso gelado, já sabem como é. "Comer um gelado" é uma ficção e uma birra. Eu nunca chego a aproveitar, o gelado, claro. A companhia sim. Não há nada melhor do que quando saímos os três. Em família. 

Este é o meu borracho. O fecundador. O Frederico. Toda a gente diz que a Irene é a cara chapada do Pai. Ainda bem porque gosto muito dele. Espero é que ela depois acerte melhor a barba. ;)

Tem de estar sempre a comer para se calar um bocadinho com o gelado que queria comer. "Quer maçã? Quer maçã? Ai tão bommmm, olha a maçã!"

Já repararam como a miúda está linda? Betinha e arranjadinha? Claro que o vestido foi oferta da Joana Paixão Brás. O que ela faz para tornar o mundo num local mais bonito e lavadinho. Até nos compra roupas. Sempre que vou ter com ela agora vou de fato-de-treino para ver se também me começa a oferecer coisas. Foi prenda de aniversário e é lindo, Joaninha. O meu vestido preferido até agora. 

Aqui estão as inseparáveis! Pelo menos até Outubro, sniff. Vou ter tantas saudades disto. De andarmos sempre coladas e de, todos os dias, irmos fazer qualquer coisa. Comer pedras ao jardim, por exemplo. Sei que o tempo, mais tarde, vai passar mais rápido e não queria. Bem, já vi que tenho aqui tema para outro post. 

Sim, eu sei o que parece. Parece que tinha mesmo de fazer xixi e agarrada à Irene, mas não. Mesmo assim, nesta foto, ainda pude esconder os boxers do meu marido que levava por baixo por causa das ventanias e porque, sejamos sinceras, o vestido é muito curto para o meu porte. Coube nele é o que interessa. Grande missão de pós-parto (sem fazer nada, só dar de mamar e comer muitas bolachas milka xl à noite).

A ideia era estarmos as duas a saltar para a foto, mas... há uma questão: a Irene não sabe saltar. Tentámos.

Vestido da Irene - Não sei mas é lindo

Ganchinho da Irene - Claire's 

Sandálias - Igor

Agora eu (como se alguém quisesse saber)

Vestido - Springfield (de há 3 anos ou 2)

Sandálias - Hunter (prenda do dia da Mãe do ano passado)

Das únicas pessoas a quem confio a Isabel.

Quero que conheçam a Dulce. A Dulce é uma lutadora, uma mulher coragem, daquelas postas à prova dezenas de vezes na vida e que ultrapassa agora mais um obstáculo. Não verga. Sorriso rasgado, sempre disposta a ajudar, sempre afável e doce. Como se tudo tivesse sido fácil. Como se a vida lhe tivesse sorrido sempre. Humilde, generosa, um anjo que apareceu nas nossas vidas. A Dulce é uma apaixonada pela minha filha. E a Isabel sabe-o bem. É das poucas pessoas a quem confio a Isabel. E dos poucos ombros nos quais a Isabel deita a cabeça, para se deixar levar pelo sono. Das poucas pessoas a quem dá um abraço, maior do que ela. Amigas para a vida. Tenho a certeza.

Dulce, pode enxaguar as lágrimas. Merece estas palavras e muito mais. Obrigada, pelo seu amor abnegado pela minha filha, mas sobretudo por ser para mim um exemplo de força e coragem.

Ajudem-me nisto, pff!

A Irene ainda só mede à volta dos 74 cm e não tem 10kg, mas eu estou a embicar com a questão do espaço que ela tem na cama. Dantes, quando lhe dava mama e ficava só paradinha na cama, não havia problema, mas agora que tenho de vê-la a rebolar-se toda de um lado para o outro, a bater com o pé nas grades, a ir com a testa contra o contorno de berço da cabeceira, começo a pensar se ela não seria mais feliz numa cama para crianças. Não digo uma cama de solteiro que isso é muito alto para ela, mas uma cama daquelas do Ikea.

Tenho imensa vontade de fazer um quarto montessoriano (tipo isto) para ela, mas tendo sempre o chão da nossa casa com imensos pelos de gatos (são dois e deitam imenso pelo), não sei porquê sinto que ela cuspiria bolas de pêlo numa semana ou duas. 

Tenho, por hábito, dar-lhe coisas demasiado cedo... Tentei tirá-la do ovinho muito cedo, dei-lhe brinquedos antes da idade própria... Não por ser louca pela estimulação, mas porque me parece fazer sentido (muitas vezes... engano-me).

Não tenho medo que ela caia do berço, nem nada. É só mesmo bater com os pés nas grandes e ouvir barulho que me faz confusão. 

Quando é que vocês passaram os vossos e como correu?

Vida chata!

Chata, chata, como se pode ver pelo nosso ar enfadado. 

Foi a primeira vez que a Isabel andou de barco. Adorou ver a água debaixo dos pés, viu os peixinhos e quis saltar para a água, pois está claro. Houve até direito a birra, que a menina não gosta de ser contrariada. O que vale é que lhe passa rápido.

Adorámos o convite da Polaroid Sunglasses para este passeio no Tejo. Venham mais, que o que a gente gosta é de laurear a pevide (e agora está a dormir ferradinha e eu vou aproveitar também para passar pelas brasas).

Não lhes cortem o cabelo, pá!

A Irene tem muito cabelo desde sempre. Estava eu na sala de partos (a parir - que é mesmo assim ;)), quando a enfermeira disse: "ela está mesmo aqui, eu consigo puxar-lhe o cabelo e tudo!". "Ai sim? Então não puxe que isso dói!!". 

Sempre adorei o cabelo dela, mas já no Verão passado a fazia suar imenso e ficávamos cheios de pena. Vai daí, (já não sei de quem foi a ideia, mas como sou eu a escrever aqui e foi uma má ideia, foi do Frederico, pronto), lembramo-nos de lhe cortar o cabelo. Não íamos a um cabeleireiro com uma bebé de 4/5 meses (ou lá o que era), pareceu-nos estúpido. WRONG!

Este é o aspecto normal da Irene, com a boca suja de bolacha do Celeiro e tudo (fotografia tirada ontem ao final da tarde): 

Agora vejam esta beleza. Parece que teve um ataque de stress intenso e que começou a arrancar cabelo a si própria. Ou então aquelas velhotas que começam a fazer um corte masculino.... Fica o conselho: não lhes cortem o cabelo. Vão a especialistas!