a Mãe dá (#06) - Bomba de leite Bébéconfort® - Vencedores

Hã? Depois não digam que não sei quê.

Mãos livres, não precisamos de estar direitas, dá para por por dentro do soutien, é mais silenciosa... parece que a Bébéconfort® fez um focus-group com gente que sabia do que estava a falar.

Para quem já costuma tirar leite, sabe perfeitamente que estas características são uma bênção. São, são! 

Ora, quem ganhou este "magnífico automóvel"?

Vou fazer agora aquilo do random.org, só um momento!

Ana Filipa A. Augusto de Almancil 

e

Natália Miranda de Póvoa de Varzim!

Parabéns!! ;)

Vamos passar as vossas moradas à Bébéconfort® e eles procederão ao envio, ok? 

Inventam tudo (#09) - Sem água nojólhos!

Se os vossos filhos forem esquisitinhos como o meu irmão era, que praticamente não queria tomar banho para não levar com a água nojólhos, das duas uma: ou vai de banho à gato, com toalhetes ou compressas com água lavante ou compram uma coisa destas:

Skip Hop

Dizem eles que a borda é flexível e que se ajusta ao encostar à cabeça dos putos. Fiquei curiosa.

Já alguém experimentou isto? Resulta ou é tanga?

Gastei 20 euros por causa do meu duplo queixo.

Vale a sempre a pena sair. Nem que se vá completamente enroladas naquilo a que chamamos kispos, mas que não passam de edredões para pessoas.

Aproveitamos para ir ao Alvito. Ela adorou ver os patinhos logo à entrada. Perguntei "como fazem os patinhos" e ela respondeu "ão, ão, ão", por isso pude verificar que sim, era minha filha (como se o facto de ter saído de dentro do meu pipi, não fosse suficiente). 

Estava muito frio e muito vento, mas fomos devidamente equipadas, julgo. Eramos as mais agasalhadas do jardim, mas nem foi por aí que demos muito nas vistas. Demos porque eu sou muita linda. 

Não, não foi por causa disso (mas sou, claro). 

Foi porque cometi a atrocidade de usar um selfie stick (aqueles tripés que são monopés para, supostamente, podermos filmar de outras perspectivas mas que o próprio fabricante sabia que ia ser mais utilizado para massajar o nosso ego) e isso deixava as pessoas em choque.

Eu sei que é esquisito. Sei. Parece que a pessoa tem um braço biónico e que, ainda por cima, não dá para perceber como é que as fotografias se tiram sozinhas (a Irene tinha o comando), mas não houve ninguém que não tivesse reparado na nossa presença. Se calhar foi só mesmo pelo facto de ser muita linda, nem teve nada que ver com o selfiestick.

Bom, isto para dizer que os pauzinhos já voltaram a estar à venda na Fnac se andavam doidas para comprar um. Para mim dá jeito porque, na maior parte das vezes, saímos sozinhas e quero que ambas apareçamos nas fotografias sem que eu pareça ter uma papada enorme por causa da posição a segurar o telefone. Sim gastei 20 euros nisto por causa da minha papada. Ridículo.

Borrifei-me para o vento. Dá fotos giras. E não só por eu ser muita linda.

Daqui a uns anos, a Irene vai perguntar o que é que a mãe tinha sempre na mão nas fotografias e eu vou dizer que, dantes, há 20 anos, para as pessoas tirarem fotos a elas próprias mais distantes (algumas pessoas mais parvas como eu), andavam com um ferro. Ela vai rir-se. 

O selfiestick? Nem se nota na foto! Só parece que fui amputada e que a minha prótese é uma muleta. 

Vale sempre a pena, sempre a pena. 

Ainda não sei se falo também do selfie stick,...

a Mãe dá (#08) - Bodies com Rosa com Canela

Vocês nem sonham a panca que eu tenho por artigos de papelaria/de escritório. Antes da defunta Papelaria Fernandes ter coiso, eu passaria lá os dias. Só a imaginar a quantidade de projectos que teria para todos os cadernos. Os desenhos a fazer com as canetas... e atenção! Isto ainda dura e já estive mais longe dos 30! Seja vergonha ou não, é um fetiche. Adoro. E conheci a Rosa com Canela no Facebook. Têm uma loja toda catita e tal aqui. 

Para quem sofra do mesmo mal que eu, a experiência de encomendar é incrível. Vem num saco todo giro, com estes embrulhos amorosos, cheios, cheios de amor de quem gosta mesmo daquilo que faz. 

Sim, estou a elogiar os embrulhos, mas o que querem? Gostei mesmo. Confesso que os meus gatos também adoraram os elásticos à volta deles... eheh.

Fui mendigar que eles nos oferecessem uma coisinha ou duas. Não tenho vergonha de admitir que quero tirar o máximo partido disto de ter um blog, sou parva? Se calhar sou, mas não nisto hehe. 

Achámos giro, tanto a Mãe como a Rosa com Canela oferecer-vos não os blocos e cadernos mas uma grande novidade e para os vossos bebés!

Eles também podiam "usar" os artigos de papelaria, mas já sabíamos que não iriam durar muito, não é? E, além disso, podem não saber lá muito bem. ;)

A novidade são os bodies que a Rosa com Canela tem para meninas e meninos bonitos! Gostam? 

                       

Temos um body de menina e um de menino para oferecer! :)

Para participar é preciso:

1) Fazer like na página da Rosa com Canela

2) Fazer like na página d'a Mãe é que sabe (mas isso já está, não é?)

3) Partilhar publicamente este link no perfil do Facebook

4) Preencher o formulário em baixo (o link da partilha é o endereço do seu perfil do Facebook)

Condições:

O vencedor será anunciado dia 6 de março, sendo aceites inscrições até às 23h59min de dia 5 do mesmo mês.

Os vencedores serão escolhidos aleatoriamente através de random.org.

Só é válida uma participação por endereço de e-mail.

Lambada ou abracinho?

Um dia a minha sobrinha, na altura de dois anos, deu-me uma estalada. E eu retribuí, zangada, naquele instante.

Gosto de aprender coisas novas, de ter bons argumentos nas discussões, mas acima de tudo quero desempenhar da melhor forma o meu papel de mãe. E acho que aquela coisa de confiarmos cegamente no instinto nem sempre poderá ser o mais acertado porque muitas das coisas que fazemos "por instinto" (quase todas) foi porque vimos alguém fazer e fomos construindo e moldando a nossa noção de certo e errado baseados nessa experiência.

Onde é que eu quero chegar com isto? Muitos acharão que tenho tempo livre a mais, mas o que é certo é que, se quando estava grávida me preocupava com as roupinhas, o quarto, o parto e se me preparava para os primeiros meses, agora ando a ler sobre educação. Disciplina positiva, mais especificamente.

Um dia a minha sobrinha, na altura de dois anos, deu-me uma estalada. E eu retribuí, zangada, naquele instante. O meu instinto assim mo ditou. A mãe dela estava ali e pedi imediatamente desculpa, mas ao mesmo tempo achei que aquilo era o correcto, que era "para o bem dela", tinha de lhe mostrar quem mandava ali.  

Mas que direito tinha eu de bater na minha sobrinha? Ou noutra pessoa qualquer? Mesmo tendo sido "só" um chega p'ra lá na mão, a intenção foi mostrar quem mandava ali. E que tal ter falado com ela, explicar-lhe que não se bate? Que exemplo estava eu a dar-lhe se respondi na mesma moeda? E porque é que achamos que "sacudir-lhes o pó" é legítimo e "para o bem deles"?

Agora questiono-me, porque, como mãe, não me imagino a bater na minha filha, nem a castigá-la.

Mas será que conseguirei manter a calma? É que para educar serenamente é preciso muita paciência e isso é coisa que às vezes não abunda por aqui.

Quem pensa que a disciplina positiva tem a ver com permissividade e que se está criar um tirano, está muito enganado. Ali há firmeza, mas com respeito pelo outro. Há "nãos", mas não há nãos "PORQUE EU MANDO!!!". Não há educação pelo medo. Há respeito, há dignidade e há muito amor.

Na teoria, parece-me fantástico. E na prática? . Li este caso e adorei. Acho que toda a família sai a ganhar, a curto e a longo prazo.


Alguém que aplique isto no dia-a-dia pode contar-me como está a ser a experiência?


*imagem weheartit.com

Está constipadinha? Dentes? Fome?

ou nenhuma das anteriores? A minha sogra diz que os dentes de cima a romper podem dar nariz a pingar e espirros, mas estou mais inclinada para estar constipada, sinceramente. Acho que muitas vezes atribuímos aos dentes muita coisa que não tem nada que ver. O meu marido bem me chama a atenção para isso, mas sempre que sou eu a fazê-lo "é porque é" e não quero saber. ;)

Isto de ser tudo dentes é como umas mães que li por aí na internet que dizem que a pílula que se toma no pós parto e durante a amamentação dá queda de cabelo, grandes dores de barriga, algumas hemorragias esporádicas, etc. Ninguém lhes terá dito que é mesmo assim o pós parto? Não é da pílula! Então, depois de fermentarmos um ser dentro de nós, acham que volta tudo ao sítio? Não. Daí recomendarem o intervalo de um ano e meio (se não estou em erro) até mandarmos vir o próximo... 

Voltando à Irene: tem muitos espirros, muito ranho, nada de especturação e o olho do lado do nariz entupido algo congestionado. Tirando isso, está birrenta, pronto. Odeio vê-la assim, incomodada e pouco feliz. :(

Infelizmente amanhã temos/tinhamos a entrevista para a tal revista de que temos vindo a falar e obviamente que se isto continuar assim que a Irene não vai para não pegar nada à Isabel. 

Já mandei mensagem à pediatra (sim, sou dessas), a ver o que ela diz. 

Sei que parece que estou a exagerar e, muito provavelmente, estou, mas ela em 11 meses a única coisa que teve foi uma febre de dois dias. 

O que posso fazer para a deixar mais confortável? O que acham que é?


*imagem do site We Heart It

Eu tenho um sonho

No meu sonho estou de pijama durante um fim-de-semana inteiro. E durmo, durmo, durmo, entregam-me em casa um pequeno-almoço digno de novela brasileira, leio uma revista da tanga, durmo, vejo um filme, entregam-me almoço em casa, não limpo nada, lavo os dentes - contrariada - vejo um episódio de uma série, durmo, durmo, durmo, entregam-me uma caixa de pastéis de Belém em casa, vejo mais dois episódios e adormeço, durmo, durmo, durmo e tomo um banho de espuma. Depois, levam-me sushi a casa, como e não arrumo nada, vou para o sofá, vejo um filme, vou para a cama, durmo, durmo, durmo. No dia seguinte, igual, mas em vez dos pastéis de Belém, croissants do Careca e em vez do sushi, uma pizza. 

Era só isto. 

[Entra um daqueles clichês para mostrar que se é boa mãe: "mas depois não acordava com o melhor sorriso do mundo" ou "mas não trocava a minha vida por nada", etc, etc]

Mas a sério, eram só 2 dias. 2 dias assim, até me cansar de não me sentir cansada.

Um autêntico terror...

Epá e foi mesmo. Já tinha ouvido falar disto, mas esperava que não me acontecesse. É o que pensamos, normalmente, das Sidas e afins, não é? Pois. Isto não é tão grave, mas é muito angustiante. A Irene, de vez em quando, tem terrores nocturnos. 

É acordar, mas sem acordar do sono pesado e num autêntico pânico. A gritar de horror e a afastar-se de nós como se fossem os pais quem lhe estivessem a fazer mal. É como se estivesse a ter um ataque epiléptico ou, então, a levar choques nas costas e ter que se curvar e revirar toda enquanto grita muito e muito agudo. 

Depois da nossa experiência com as análises ao sangue que tivemos de fazer por ela ser alérgica à proteína do leite de vaca (podem ler este post) esta foi a pior coisa de sempre. 

Ainda por cima, o que "dizem" é que não vale a pena tentar acordá-los que eles não acordam, que não é nada útil e que se torna mais difícil adormecê-los a seguir. 

Não consigo. Da primeira vez não consegui (não tinha lido nada sobre o assunto), o meu instinto foi pegá-la ao colo e fazer de tudo para que ela se sentisse segura e saísse daquele estado/acordasse (não parecia mesmo nada que estivesse a dormir, estava de olhos abertos e afastar-nos).

Quando acordou, era como se nada tivesse acontecido, apesar de ainda lhe faltar o ar de ter estado tanto tempo a chorar. 

Da segunda vez tentámos fazer o que [eles] aconselham e deixamo-la a espernear na cama, olhando para ela e garantindo que não se magoava nas grades, para eles adormecerem mais rapidamente e para não piorar o estado visto que somos vistos como inimigos (é um facto). Não consegui. Apesar de dizerem e de eu já ter confirmado que não se lembram de nada do que aconteceu quando voltam ao normal, não consegui. O meu coração ia explodindo. Senti-me péssima e inútil. Mesmo que ela continuasse a espernear, tinha de pegar nela. Tinha de ser mais mãe. 

Despi a camisola do pijama e tentei mante-la o máximo possível junto a mim. Ia cantando, brincando com ela. Mudando de divisão, até que tive a ideia de lhe ir lavar os dentes (ela gosta muito). Acordou. Tudo normal. Correu bem. 

Ao que parece, eles podem ter terrores nocturnos quando não descansam bem durante o dia. Agora ando em pânico para que ela durma as sestas todas (mais ainda que dantes), mas se voltar a acontecer, deixar chorar na cama não é, nem nunca será, seja por que motivo for, uma opção. 

*imagem do site We Heart It.

Mamãke-over

Sim, sim. O título está infantil e muito pouco bem conseguido para quem queria dar uma de criativa e que consegue misturar as palavras mamã e make-over. Tentei (não muito, mas tentei). 

Estão boas? Hoje foi a minha vez de me armar em fina (não estou habituada a ir ao cabeleireiro e essas coisas, então parece-me sempre um dia esquisito de coisas boas) e, por causa da nossa entrevista de sexta-feira para uma revista (ler sobre isso aqui), fui por-me bonita, para quando as pessoas estiverem a comparar as duas, escolherem-me a mim como a mais linda e não a Joana Paixão Brás.  Sim. Amamo-nos, mas não deixamos de ser bitches umas para a outra. Brincadeira, brincadeira. 

Foi dia de deixar a Irene com o pai de manhã. Não é costume, já não o fazia desde que fui trabalhar em Setembro durante um mês e, confesso, que não fiquei nada nervosa. Claro que o Frederico é a melhor pessoa para tomar conta dela, mas será sempre depois de mim. Eu sou sempre a melhor hehe. 

Parece que correu tudo muito bem, apesar da miúda ter adormecido de cansaço na cadeira da papa. Tão, tão queridos. Além disso enviou-me um vídeo da miúda a dançar enquanto eu estava a ser pintada... derreti-me toda, claro! Bom!!!! Falemos do que fui fazer!! Vi umas imagens no Pinterest e, afinal (porque não percebo nada disto) o que eu queria eram uma californianas. E, para fazer coisa diferente no meu cabelo, só o Renato Luís. Não, não é patrocínio. Arrotei o preço todo na mesma, mas com muito gosto (e pensei que fosse mais caro). 

Comecei a ir ao Renato Luís (salvo seja) porque durante a gravidez queria fazer uma mudança de visual drástica. Queria ficar com aquele aspecto saudável e irritante das famosas. Então, à pita, procurei no Google qualquer coisa como "cabeleireiro dos famosos". Fui dar ao Renato Luís e ao Chill Factory em Oeiras. 

O Renato Luís (tenho de dizer sempre os dois nomes porque perguntei-lhe e é mesmo esse o nome artístico dele) faz as galas dos programas de televisão grandes (à excepção da Casa dos Segredos). Sempre que virem gente que, mesmo que tenha a cara de uma couve lombardo, tenha o cabelo impecável, foi ele. 

Como sabem, estou em casa com a Irene todos os dias e coitadinho do Renato Luís (aí estão os dois nomes), hoje teve de levar comigo, tipo melhor amiga. No final do penteado até levou um abraço que andou de lado. Falar com adultos é bom. De vez em quando. 

Aqui fica o ANTES: 

DURANTE: 

DEPOIS (sem óculos): 

Com óculos e sem casaco ou poncho ou lá o que é (porque faz toda a diferença haha):

Como as bloggers fazem e sempre quis fazer: 

Cabelo: Renato Luís

Óculos: Ray-Ban do Alegro de Alfragide 

(mereço porque andei 2 anos com uns da Ale Hop)

Camisola enorme: Zara 

Carro: Honda rasquinho (é a vida e já vou com muita sorte)

Não come, não come...

Tirando os dias em que não lhe apetecia mamar e em que fazia uma fita enorme, a Isabel sempre comeu bem. Tirando os dias de birra ou de sono, sempre gostou de papa, de sopa, de iogurtes naturais, de pão. Odiou a primeira vez em que tocou em bróculos. Às vezes cerra a boca à terceira colherada e temos de fazer um espetáculo de circo para que ela coma mais. Mas é raro, muito raro.

No outro dia não quis comer. Nem uma colher de sopa. Deixei arrefecer, nada. Fui aquecer de novo, nada. Fruta, nem vê-la. Ok, vai de leite. Nada. Achei estranho, muito estranho. Estaria apaixonada?... Durante a noite, não quis leite. Começámos a ficar apreensivos. Na manhã seguinte, nada, nem papa, que ela adora, quis. Mau Maria, tu queres ver que está a chocar alguma? Dei-lhe muita água e fiz um esforço racional para não me preocupar.

Ainda bem. À noite já quis picar comida (damos-lhe comida aos bocadinhos no tabuleiro). Bebeu três biberões de leite durante a noite. No dia seguinte já quis a sopa e o segundo. À noite, devorou árvorezinhas, que é como quem diz bróculos. Nunca mais tinha experimentado dar-lhe e correu tão bem. Comeu massinhas e frango. O chão também comeu. Depois, dei-lhe sopa a achar que não ia comer nada e comeu tudo. Ainda tive de ir buscar mais. Já não quis a fruta, tudo bem.

Resumo da história: é normal eles às vezes não terem fome. É normal não terem apetite, tal como nós. Quantas vezes não nos apetece comer? Sei que a Joana Gama não sabe o que isso é, mas é normal. 

Como é convosco? Também stressam com as faltas de apetite deles?

Não me larga da mão (e ainda bem)

A Isabel só quer colo. Já adormecia sozinha com 4, 5 meses, bastava deitá-la na cama, depois da história, da maminha e dos beijinhos e ela adormecia, agarrada ao Zezé. Agora já não posso com as costas, com os braços, tenho de andar pelo menos 30 minutos em pé de um lado para o outro para ela adormecer. Se me sento no cadeirão, reclama. As sestas correm muito melhor. Estarmos as duas no cadeirão, juntinhas, é mais do que suficiente para ela adormecer.

Pus-me a pensar se estaria a habituar mal a minha filha e a pensar na "regressão" dela, a partir do momento em que teve uma otite, com sete meses. Como negar colinho à nossa filha doente? Como negar colinho ao nosso ser mais precioso, se ele nos pede? Lá vem a história das manhas, do deixar chorar e de os ensinar a dormir sozinhos. Não sei se compro.

Lembrei-me, a propósito, de numa aula de psicologia do 12º ano se falar da experiência com os macaquinhos de Harlow. Os macacos bebés tinham à disposição duas mães artificiais: uma de arame, com leite, e outra também de arame, mas forrada com tecido fofinho. Eles passavam horas a fio agarrados à mãe felpuda. O conforto e o contacto físico é tão ou mais importante que a própria alimentação. 

Não sei se me irei arrepender, quando a Isabel tiver 45 anos e ainda quiser adormecer ao colo. Mas o que é certo é que o meu instinto me diz para fazer assim: para a embalar, enchê-la de beijos e do conforto do meu peito, quentinho, onde bate um coração, cada vez maior.

* imagem weheartit.com

A Joana Gama é... parva.

Não é nada. É. Um bocado, às vezes. Mas eu gosto.

Deixem-me falar-vos da Joana. A Gama, a outra. Ela já vos contou como nos conhecemos, não já? Isso, num grupo do Facebook (Mamãs de Março de 2014). Um amigo meu trabalhava com ela e disse-me que ela me iria juntar ao grupo. Fiquei WTF?! Achei a ideia super mega bimba e não estava preparada para um grupo de muitas mães histéricas a contarem tudo das suas vidas e gravidezes. Pensei que iria perder tempo, que não me iria identificar. Tudo ao contrário. Surpreendi-me, com elas e comigo. Afinal eu era uma delas e aquilo fazia-me falta. Era onde descarregava as angústias, os medos e com quem partilhava as alegrias do dia-a-dia. Assim não me tornei numa grávida muito chata para as pessoas que me rodeavam (acho eu).
Bem, a Joana.

A Joana era a palhaça do grupo, mas não nos dava muita confiança. Um dia, num lanchinho de grávidas (sim, como uma reunião de tupperwares) tive aquilo a que se chama "amor à primeira vista". Achei que ela era um peixinho completamente fora de água, mas que até se estava a esforçar. Depois, começámos a falar por mensagens no Facebook. Criámos o nosso grupo. A primeira vez estávamos as duas sozinhas em casa à noite (os maridos tinham ido dar um giro) e ficámos naquilo horas. Estávamos na fase da paixão.

Depois, vivemos o parto uma da outra intensamente, apesar de estarmos à distância. Um mês depois, ela veio cá a casa, com a Irene, festejar o primeiro mês da Isabel.

E nunca mais nos largámos: lanches a duas (a quatro), lanches com outras mães, jantar ou almoço com os esposos e por aí fora. O meu marido (que não é marido, mas gosto de achar que sim) às vezes ficava com ciúmes do tempo que estava com a Joana ao telemóvel. Ainda hoje me disse que eu sou viciada no telemóvel. Se calhar sou um bocadinho, a culpa é dela. A Joana é viciante.

Se acharem que isto está a puxar um bocadinho para o lesbianismo, digam-me que tento refrear o tom.

A Joana é uma pessoa fascinante. Não faz fretes. Diz o que pensa. Faz-me rir. Às vezes combina roupas que não têm nada a ver. É intensa. É chata. Tem uma gargalhada boa. É infantil. É brutinha. É genuína. É muito, mas muito engraçada. É inteligente. Tanto que até irrita. É bonita. É tão, mas tão boa mãe. É tonta. É gulosa. É organizada. Tanto que até irrita. É segura. É ambiciosa. É maluquinha das doenças. Vê programas de TV de merda. É esforçada. É parva. Não gosta de peixe. É tão, mas tão boa mãe, já tinha dito? Lê mil livros técnicos. É eufórica. 

Gosto dela. Acho que sou uma pessoa melhor desde que a tenho na minha vida e sei que posso contar com ela para tudo.
E sinceramente acho que se o a Mãe é que sabe está a correr tão bem, é porque temos esta química. Ela é parva, eu também. Não nos levamos muito a sério. Somos amigas.

Vá, Joaninha, não chores. Sua bimba.

O meu partão.

Primeira fotografia da Irene 

"Descobri que sou igual a todas as que estavam a passar por esta experiência pela primeira vez: Estava igualmente entusiasmada e assustada. Estava louca para que tudo se despachasse (já estava um bocadinho cansada de estar grávida, apesar de agora estar a morrer de saudades) mas, ao mesmo tempo, queria que a Irene nunca saísse de dentro de mim. Como funciono, todos os dias, para mim, eram o dia de ir parir. É parvo, bem sei. A verdade é que meti na cabeça que a Irene iria nascer às 35 semanas (data a partir da qual não há risco de vida maior da bebé) e a partir daí foi uma seca. Sem querer falar nos longos meses em que achava que tudo o que tinha eram contracções (porque não li em lado algum nada que me explicasse bem o que eram) e estava desejosa de tê-las para sentir que as coisas estavam a evoluir já que não pude ver a bebé na ecografia quando já estava muito grande. Não dormia nada, acordava milhares de vezes durante a noite para ir à casa de banho, o meu marido aprendeu a ressonar dia sim, dia sim. Uma alegria. Queria era parir. Houve um dia (já tinha uma aplicação para cronometrar contracções e tudo) em que reparei que estava a ter contracções perto umas das outras e constantes. De 15 em 15 e paravam durante uma hora. Depois de 10 em 10. Depois uma agente imobiliaria lá em casa e eu com um sorriso amarelo cheia de dores. Depois de 10 em 10. Depois fomos para o hospital que já só me apetecia dizer coisas. Fiz o CTG (uma coisa para medir as contracções e o ritmo do coração do bebé, acho eu) e a coisa estava perto de se dar, mas não era urgente. Depois de umas apalpadelas (demasiado profundas e dolorosas) no ninho da Irene (meu rico pipi), mandaram-me ir para casa jantar, tomar um banho, usar um laxante e voltar com calma mais tarde. Lá fui. A chorar entre contracções e a rir ao mesmo tempo. O marido assustado mas assustadoramente calmo para o que eu imaginei que fosse estar. Banho meio a fingir, dado o desconforto. Jantar impossivel e, não aguentei mais. As contracções continuavam de 5 em 5 minutos mas com umas dores tais que já nem conseguia estar feliz. Fui chamada mais rápido (até desconfiei que tivessem uma camera na sala de espera e que, por me verem a chorar, andaram mais rápido com o assunto). Fui vista, mais umas apalpadelas pouco simpáticas e a Dra., com pena, mandou-me internar dizendo “mas olhe que isto só para amanhã porque não tem nada dilatado”. Isto é: sim, tem dores, mas o seu corpo não está a fazer nada de útil. Lá fui lá para cima, enfiaram-me o tubo da epidural (que me doeu imenso, mas eu sou uma maricas), deitei-me e estava cheia de medo. Chegou o meu marido. Fiquei mais calma. As drogas também tinham começado a fazer efeito. Hei de dizer sempre à Irene: drogas não, filha, a não ser no parto. Foram minhas amigas e acho que, apesar de me terem queimado metade do cérebro e de, passado um mês, ainda me doer o sítio onde tinha enfiado o catéter da epidural, não mudaria a quantidade de recargas que fui pedido. Sempre que deixava de fazer efeito, parecia que estava a ser alcatroada. Um dia inteiro com o marido na poltrona a cuidar de mim. A molhar-me a cara com água. A beber chá às escondidas. A fazer xixi para uma coisa de cartão. Não reparei que tinha sido um dia. Só dei pela passagem do tempo pelas milhares de apalpadelas super desconfortáveis para aferir o diâmetro do túnel por onde a minha leitoa iria passar. Estava na altura de fazer força. Misto de emoções. Queria que tudo parasse e que acabasse rápido. Vamos a isso. Fiz muita força, lembro-me de ter medo que as veias da minha cabeça rebentassem e que tivesse um avc. Nunca tinha feito tanta força na minha vida. Nunca. Fazia força e as enfermeiras diziam que a Irene não saía do mesmo sítio. Fiz ainda mais força. Nada. Durante o que imagino ter sido uma hora e tal não aconteceu nada e as enfermeiras saíam e entravam e pediam para eu ir fazendo força enquanto se ausentavam. Não sei se estava fisicamente esgotada (porque às vezes vamos buscar forças não sei onde, vi no Biggest Loser), mas psicologicamente não queria mais. Queria que esta “porra” do parto natural acabasse e que me dessem uma pancada na cabeça e só me acordassem quando a miúda já estivesse em cima do meu peito. Gritei várias vezes que “não quero mais”, “não quero saber, façam o que quiserem, eu desisto”, “não faço mais”, “não aguento”. Mesmo assim não fui levada para cesariana. Chamaram uma médica com fama de ser amorosa que aproveitou que o meu marido tinha saído para informar a família para fechar a porta e não o deixar entrar porque iam usar a ventosa e porque eu estava “em choque”. A médica  que era muito amorosa, passou-se e começou a gritar comigo para tentar recuperar a minha sanidade: “JOANA, ISTO VAI TER QUE ACONTECER, VOCÊ VAI POR O SEU BEBÉ CÁ FORA. ISTO AGORA NÃO É PARA BRINCAR. ESTÁ EM CHOQUE.”. Só me veio à cabeça aquela altura em que mandam um chapadão nas pessoas para acordarem. Bem que precisei de um chapadão. Só queria que tudo parasse. Estava cheia de medo porque sempre que fazia força, deixava de ouvir o coração da bebé no CTG. Sentia que algo estava errado. Finalmente percebemos por que é que a Irene não saía do sítio: cordão umbilical à volta do pescoço. E, para além disso, acho que ela estava numa posição esquisita e, portanto, tiveram que me cortar. Saiu. Puseram-na em cima de mim. Nem 2 segundos. Levaram-na. Chorou. Parou de chorar. Comecei eu a chorar. “Que silêncio é este? Morreu a minha filha? O que aconteceu? Ainda nem nada começou e já falhei como mãe? E agora? Quero morrer. Não quero saber a verdade. “ Não chorou mais, mas estava bem. Teve de ser aspirada e, segundo disseram, puseram-na na incubadora para estar mais quentinha, apenas. Estava mole. Parecia sonolenta. Provavelmente da quantidade de drogas que pedi. Eu continuava em choque. Não conseguia sentir nada. Até o meu marido ter pegado na nossa filha. Aí fui mãe. Puseram-ne na minha mama. Mal. Mamou na auréola e não no bico. Fiquei com as maminhas logo em ferida. Nem reparei que estava mal, não senti nada. Como quase não senti as duas dúzias de pontos que levei assim que ela saiu. Não queria que o meu marido fosse embora. Não queria ficar sozinha. Eu estava debilitada e, além do mais, não sabia se sabia ser mãe. O marido foi embora. Fiquei num quarto partilhado. Entrei na cama. Não falei com ninguém. A Irene ficou sempre ao meu lado. Se ela chorasse, tinha de chamar alguém porque além de não me conseguir mexer, não sabia o que era para fazer. Sempre que fechava os olhos sentia as mãos das enfermeiras e das médicas a averiguarem se já tinha dilatação suficiente. Ainda ouvia as vozes de toda a gente. Ainda não era mãe. Não conseguia. Não percebia sequer que era a minha filha que estava ali comigo. Sabia apenas que precisava de alguém. Não conseguia que ela mamasse bem. Não conseguia tirá-la do berço. Não conseguia voltar a pô-la. Por que é que quando mais precisamos de estar em condições que estamos mais vulneráveis? Estava super assustada e sem o meu marido. Veio a luz do dia. Comecei a falar com as outras mães. Uma estava igualmente assustada, a outra já parecia dominar a arte de dar de mamar a fazer o pino (segundo filho). Consegui tomar banho. Chegou o pai. Cheguei. Comecei, aos poucos, a ser mãe. Disse ao meu marido que não me sentia segura em sair no dia seguinte dali porque tinha medo de não saber cuidar dela (apesar de ter lido quarenta livros, de ter ido às aulas de preparação, etc). Porém, assim que me deram alta, quis ir. Já queria ir desde manhã. Eu consigo. Ela é minha. Sei que assim descrito pode ser assustador (porque é), mas acho que é importante passarmos por tudo isto. É algo que também nos vai ligar ao bebé e nos vai fazer mais fortes. O meu marido conta que logo depois da Irene ter nascido eu disse: “Quero ter mais um filho”. E, como repararam, não foi fácil. Alonguei-me. Tanto quanto o meu parto no São Francisco Xavier. Impecáveis. Menos em conseguir a sair de lá a amamentar convenientemente. Talvez tenha sido só comigo, mas a mãe da cama à minha frente também já dava suplemento na fase do colostro. Reverti a situação e o meu segundo filho será lá também, mas aí não há suplemento para ninguém, mesmo que tenha de passar a noite a ser vigiada pelos enfermeiros por haver risco de infecção, como aconteceu."

in Grupo Fechado no Facebook "Mamãs de Março de 2014" onde partilhei (partilhámos todas, meninas, não é?) tudo sobre a gravidez, parto, tudo... Obrigada pelo vosso amor. 

O pai também sabe (#01) - César Mourão

O César Mourão é um dos grandes. Ator e mestre no improviso, mas também apresentador, cantor: não há nadinha que ele faça que não saia bem feito. Até a filha. (Juro que ele não me subornou para dizer estas coisas nem eu ganho nadinha, até porque a entrevista já está feita. Hehe) 

O a Mãe é que sabe abre agora espaço aos pais e quer respostas rápidas a perguntas rápidas. Até porque eles não têm pachorra para falar sobre cocós e coisas que tais mais de 5 segundos seguidos. Vamos a isso!

1) primeira coisa que disseste quando soubeste que ias ser pai: "f*«4-se!", "a sério?", "e agora?" ou "que bom!"?
Acho que disse todas mas pela ordem inversa!

2) última coisa de que te despediste antes de ser pai
Do meu coração, passou a ser dela e a bater-me fora do peito

3) primeira coisa que disseste quando a Mariana nasceu
Perguntei à mãe se estava bem e disse-lhe que a Mariana era linda

4) trocaste muitas fraldas? Com mola no nariz ou sem?
Muitas e sem mola ;) mas sempre em pânico de a magoar

5) melhor coisa que a tua filha já te disse
Que me ama

6) e a pior coisa que já sentiste enquanto pai
Qualquer doença da Mariana

7) és bom pai em quê? (não vale dizer em tudo!)
Acho que sou bom pai na logística do dia a dia e no companheirismo com ela

8) em 2025, um marmanjo está à porta para sair com a tua filha. O que é que lhe dizes?
Ela não está, emigrou ;)

9) maior medo (que ela seja do Benfica?)
Que não seja inteligente (acabo por responder)

10) coisa mais irritante que os pais fazem
Tratar os filhos com demasiada infantilidade

11) o que juraste que nunca farias enquanto pai que afinal até fazes
Ir imediatamente acudir em pânico depois de uma simples queda

12) a mãe é que sabe? (muito cuidadinho...)
A mãe é que sente

Obrigada!

11 meses assim

11 meses feitos hoje. 

A manhã foi passada com a avó, a tarde com a mãe. Não houve creche para ninguém: conjuntivite. Agora dorme a terceira sesta do dia. Sempre bem-disposta, risonha, a dançar e a brincar.

Podia escrever o quão felizes têm sido estes 11 meses, o quão cúmplices somos. Mas, em vez disso, deixo-vos as imagens desta tarde.

Folheou o livro dos 11 meses vezes sem conta (todos os meses lhe compro um) e gostou de tocar nas diferentes texturas, menos na da pasta de dentes, um bocado pegajosa.

Com um nariz de palhaça do outro lado e um carrinho do pato Donald que ela adora, incentiva-a a atravessar o túnel. Atravessava e roubava-me o nariz.

Recompensa: beijos e mais beijos. Tardes assim são impagáveis. 

Afinal havia outra (#08) - Viver no campo ou o elogio das coisas simples

Lá fora, nos dias quentes cheira a flores e a alfazema; nos frios, a terra molhada. E a chaminé dos vizinhos não cheira a fumo, mas a pão quente. Cá dentro, as tábuas de madeira rangem como quem se queixa da idade e o teto não é baixo, mas aconchegante. 

A primeira vez que a Maria Rita entrou na nossa casa ainda morava na minha barriga. Com uma noção espetacular de timming, achámos que bom bom era fazer a mudança com uma recém-nascida nos braços. No dia em que ela nasceu, o pai trouxe os avós e os tios a conhecerem a casa e eu, que sou dada a atribuir significados especiais às coisas, achei que isso ia dar sorte – vá-se lá saber porquê!  

Tinha apenas uma semana de vida quando a trouxemos cá. Lembro-me de olhar para ela, toda enroscadinha no sling, enquanto esperava que nos abrissem a porta, e de não saber se aquela sensação quentinha vinha do corpo dela colado ao meu, ou do coração, que transbordava de coisas boas.

Quando me perguntam sobre como é viver numa aldeia normalmente digo só que adoro, porque na verdade apetecia-me fazer poesia – soubesse eu fazer poesia! – sobre isso. Eu gosto de tudo. Tudo. E para mim os defeitos nas ombreiras das portas ou nas esquinas da parede não são imperfeições, são traços de personalidade. 

A nossa casa não tem número, tem nome. E eu acho que isso lhe dá mais alma – mesmo que se chame “Casa da Mó” e mó nem vê-la! Na verdade, na parede lê-se “Cãsã dã Mó”, mas isso é porque os outros donos tiveram preguiça de esperar pelos azulejos dos “A” normais e compraram com til…

Aqui, aprendi que a felicidade não é algo abstrato que paira no ar ou que habita os nossos desejos. Ela está nas coisas mais simples, em momentos específicos do dia-a-dia. Quando as minhas filhas correm caminho fora até casa dos vizinhos sinto uma felicidade imensa por toda esta liberdade, por terem espaço para crescer... com espaço. Por saber que toda a gente aqui lhes quer bem. A Avó ‘Melita, o Ti’ Toino, a Ti’ Margarida. Todos. Uma família que nos foi dada como um prémio na raspadinha: não fizemos nada, tivemos só sorte – muita sorte - e eles estão aqui para nós.

Ou até quando o portão da vizinha fica aberto para podermos ir até lá com as miúdas, porque elas adoram apanhar laranjas e limões e espreitar as galinhas. É como se tudo fosse um bocadinho nosso. As próprias hortas acabam por ser também um bocadinho nossas, porque os legumes e as frutas vão aparecendo à nossa porta, consoante o que a terra dá. E nós também deixamos o portão aberto, para um café, para uma conversa, para verem as miúdas e saberem que estão melhores da constipação.   

E é tudo bonito e perfeito? “Mães que sabem”, esta que vos escreve nasceu e cresceu em Lisboa e contava os dias para ir de férias para a “terra”, para fugir da cidade. E se há sonhos que estão tão longe de se tornar realidade, porque é que não agarramos com as duas mãos aqueles que só dependem de nós? A nossa casa custou o mesmo que um T2 nos arredores de Lisboa. Depois, claro, há as portagens, a gasolina e o saber que não levo menos de 35 minutos a chegar a casa. Mas para mim, compensa cada minuto e cada cêntimo. Porque no final do dia regresso a casa, ao sítio onde somos mais família, ao sonho que um dia tivemos, ao chão que range e ao teto que aconchega.

Catarina Raminhos, mãe da Maria Rita e da Maria Inês

Manual de sobrevivência para uma mãe que está em casa

Faz dia 21 de Março um ano desde que tomo todos os dias conta da minha bebé e em casa. Sou uma privilegiada e, ao mesmo tempo, uma óptima candidata a um esgotamento nervoso.


Há amor, é verdade, há muito amor, mas... também há muito, muito enervamento.


É como dizem os concorrentes dos reality shows: "são 24h sobre 24h, voz, ai... Teresa!"


Ainda bem mas... MEU DEUS!


Fica aqui um resumo das coisas que me apercebi que nos fazem bem (às duas e, vá, aos três porque o meu marido também leva por tabela, obviamente):

1- Tomar banho todos os dias

Tem um efeito especial em nós - já para não falar da higiene, claro. Tomar banho faz-nos sentir mais capazes, mais bonitas, com mais força e com menos cansaço. Parece que é uma espécie de reset. Mesmo quando a noite do dia anterior foi tão calminha quanto ver pessoal a dançar Afrobeat, ganhamos uma meia hora de energia e duas de paciência. 

Mães de recém-nascidos: aproveitem uma altura em que eles estejam mais calminhos, deitem-nos na espreguiçadeira ou numa alcofa de maneira a que consigam vê-los da banheira com a cortina um pouco aberta e pronto. Se for preciso alguma coisa, não demoram a lá chegar. Podem desfrutar de um banho calmamente. E sim, nós ouvimo-los a chorar, mesmo que eles não estejam quando estamos longe deles. 

2- Mudar o pijama ou, idealmente, vestir roupa confortável mas não de dormir.

Mais uma vez: "já para não falar da higiene, claro". Se nos aprontássemos todos os dias um bocadinho, mesmo que não saíssemos de casa era mesmo óptimo. Vestirmo-nos faz com que estejamos mais perto daquele papel que desempenhamos numa vida mais "activa" (refiro-me a quando vamos trabalhar) e vamos buscar também as qualidades que mais usamos nessas alturas: organização, responsabilidade, paciência, etc. Não digo pintarmo-nos loucamente como se fossemos a Paula Bobone ou como se soubéssemos que íamos encontrar o amor da nossa vida, mas um creminho hidratante e mudar a roupa, já é bom!

3- Ter um plano diário.

Por muito insignificante que seja: ir aos correios, passear ao jardim, ter de ir à FNAC, etc. Ter um plano diário faz com que consigamos diferenciar os dias uns dos outros e também que nos dê algum objectivo além de lidar com o bebé.

Sentimo-nos "úteis" e levamos o bebé connosco a passear. Um óptimo dois em um. É muito apetitoso gastar dinheiro, principalmente no Inverno que saímos mais para centros comerciais mas façam como eu e não tenham dinheiro na conta. É isso.

Se os fãs da Sofia da Casa dos Segredos também que quiserem passar dinheiro, eu dou o meu NIB sem problemas. Também sou uma mãe coragem e leoa, o que quiserem que justifique.

Sei que é uma segunda referência ao programa, mas é o que se vê cá em casa à noite. Não digam ao meu marido que escrevi isto que ele gosta de dar aquele ar de que é muito machão e depois delira com estas bimbalhadas como eu.

4- Ter uma rotina de arrumação da casa.

De preferência de manhã quando o bebé ainda não está rabugento. Não digo dar uma volta à casa tipo Cinderela sobre o efeito de bebidas energéticas, mas dar aquela "voltinha": fazer as camas, organizar a casa de banho, tirar e por a loiça na máquina, etc. Fingir que se limpou tudo. Vocês sabem como é, que eu sei. Até podem acender aquelas duas velas grandes do Ikea para cheirar a lavadinho e tudo. 

5- Dormir sempre que o bebé dorme ou, pelo menos, uma das sestas.

É mesmo muito muito complicado irmos dormir quando estamos cansadas. Andamos a manhã inteira a sonhar que o bebé adormeça e, finalmente, quando adormece ficamos tipo estúpidas a olhar para a televisão a ver programas tão pouco produtivos como o FaceOff da Sic Radical. Temos de ser mais espertas e de nos obrigar a ir dormir. É como ir ao ginásio. Sabemos que nos vamos sentir bem, mas só no fim, claro.

6- Não querer ser muito produtiva.

Se fizermos muitos planos e quisermos acabar muitas coisas, além de ser muito complicado conseguirmos e de, no final, nos podermos sentir menos capazes, acaba por ser contraproducente quando o bebé estiver mais rabugento: "ainda tenho que ir fazer isto, ainda me falta acabar aquilo... assim não consigo fazer nada!!"

Logo se vê. Eu, por exemplo, há um mês que estou para escrever uma peça. Não é por preguiça, a sério. Estou louca para deitar as mãos à massa, mas isto de "não trabalhar", dá muito, muito, muito mais trabalho do que pensava.

7- Se o bebé está birrento é só estar lá para ele.

Está muito ligada à sugestão anterior. O melhor é mesmo dedicarmo-nos ao bebé, com tempo e calma quando ele precisa. É desesperante (para os dois) se tentar fazer algo ao mesmo tempo porque começa a vê-lo como um empecilho às outras coisas que está a tentar fazer. Aquela dica de não se olhar para o relógio quando se amamenta em livre demanda acho que se aplica em todas as outras ocasiões (menos na hora de dormir). Faz birra? Vamos a isso. Temos tempo. "Temos", mais ou menos.  Espero que o Manoel de Oliveira tenha menos tempo que eu. Começa a ser assustador.

8 -  As pilhas do bebé não duram para sempre. 

"Não dorme agora, dorme depois" - disse-me o pai de três filhos pequeninos e ficou-me sempre na cabeça.

"As pilhas vão acabar" -  para dizer como mantra nos momentos mais complicados.

O importante é manter uma atmosfera calma para os dois. 

9 - Ressalvar com os amigos com quem combina alguma coisa que tudo pode ser alterado conforme a disposição do bebé. 

Evita enervamentos a toda a gente, mais a nós que, geralmente, os outros chegam atrasados a tudo. 

10 - Vestir sempre o bebé 

Torna-se mais rápido sair entre mamadas e sonos e é menos um entrave a uma possível saída espontânea. Não que o bebé estivesse nu, claro. 

11 -  Ter noção de que ver televisão - ainda para mais sozinha - é uma perda de tempo. 

Estar em casa, apesar de as vezes poder ser muito difícil, é uma dádiva para se poder dar mais ao nosso bebé. Lá por estarmos "habituadas a isso", vai ser como a gravidez: vamos ter muitas, muitas saudades, "apesar de tudo". 

12 -  "Isto é só uma fase".  

É fácil desesperar quando as coisas não correm bem, mas vai haver uma idade em que vão acordar sozinhos e fazer o seu próprio pequeno almoço. 

13 - "Limpa-se amanhã".

Não deu para limpar hoje a casa? Limpa-se amanhã. Ou depois. Ou depois. O importante é aspirar para o miúdo não andar alimentado a bolas de cotão.

Mais conselhos? Acho que só temos a ganhar se trocarmos dicas umas com as outras :)

*Imagem do site We Heart It.