Antes de ser mãe não imaginava...

Antes de ser mãe não imaginava...

• que fosse adorar o cheiro a cocó do bebé. - Sim, do bebé. Importante dizer de quem, para não haver mal entendidos. Não ficamos loucas por cocó no geral. Não começa a ser um fetiche e começamos a querer chafurdar-nos nuas na areia dos gatos. Gostamos quando eles fazem cocó (já sei que nem todas) e, principalmente quando não comem peixe e ainda estão a leitinho, o cheiro é bom. Cheira a iogurte.

• que me passasse o mau feitio de ser acordada tão cedo. - Ser acordada às 5h da manhã e não ser mais ordinária ainda que o Fernando Rocha? Ou ter uma cara de tão mau feitio quanto o Miguel Sousa Tavares quando lhe falta o tabaco? Só mesmo com uma criança e minha. Se fosse a criança do vizinho, talvez me tentasse espetar contra os botões do fogão.

• que fosse passar a adorar andar. - Eu? Andar? Ui. Até no trabalho designávamos uma pessoa para ir buscar o almoço de todos ou, então, eu nem ia almoçar só para não ter que andar uns metros. Agora é maravilhoso. Calma, não "maravilhoso" como aquela primeira sensação de que emagrecemos quando experimentamos umas calças de ganga e nos ficam mais largas, mas aquele "maravilhoso" de... "olha... não morri!".

• que fosse passar a ter tanta fruta e vegetais em casa. - As minhas refeições resumiam-se a cereais (porquê "cereais" e não assumir logo Chocapic?) ou a Bolas de Neve ou a um bife de frango/perú (nunca os consegui distinguir até estarem descongelados) com imensa massa. De repente, tenho pêssego, manga, courgete, abóbora, gengibre em casa. O meu frigorífico está em choque.  Não tanto quanto todas as esteticistas nacionais com o bigodinho da Mariana Mortágua (e não é que também se nota no cartaz? É um statement? Percebo pouco de política...).

• que achasse graça ter alguém a chamar o meu nome 43 vezes num minuto. - Ui! Se fosse um colega de trabalho a fazer-me isso, era espetar logo com metade de um bloco a3 de papel cavalinho pelo esfíncter anal (ou outro qualquer à escolha) acima ou abaixo, depende se estiver a fazer o pino ou não. 

• que fosse por as minhas mamas de fora na rua. - Nunca tinha feito topless, muito à conta de ter umas mamas assim para o feiosas. Digamos que não me punham num calendário do barbeiro sem ser vestida com um kispo da Duffy. Agora, não quero saber. Mesmo quando a Irene não está em casa, faço questão de andar com as mamas de fora, fico mais fresca. A verdade é que, amamentando, não sinto que esteja a despir-me, sinto que estou a alimentar a minha cria. Nem me lembro que são as minhas mamas. Até porque já não o são. Digamos que são... as suas vizinhas de baixo. Muito de baixo.

• que fosse ter sempre uma pessoa a todas as horas na minha cabeça.  - E que essa pessoa não fosse a filha da "dona" da Zara que deve ter um armário do caraças. Passa a ser uma constante no nosso cérebro. Somos nós mais um bocadinho, não parece ainda ser separado de nós. É incrível. É como se fosse um furúnculo, mas mais amoroso e sem nada a ver. 

• que voltasse a querer estar grávida um dia. - Mesmo depois das últimas semanas tãaaao chatas do final da gravidez, mesmo depois de estar prestes a rebentar, das dores, dos xixis, das contracções, do parto, das noites mal dormidas, das preocupações, do cabelo a cair, dos pontos no pipi, do baby blues, das crises de choro, das crises de cansaço... querer repetir tudo e acreditar ser capaz de ser ainda mais feliz. 

O resto já imaginava. Não tão bom, mas imaginava. :)

Nãoooooooooo!!!

1ª parte do não: 

Sonhei que partilhava o Angélico com a Rita Pereira. Éramos amigas e tudo e ela deixava-me ver o ipod dela. Tínhamos custódia partilhada do menino. Perdoem-me as fãs, mas nunca fui de achar o senhor muito sexy, não sei por que é que sonhei isto, mas pronto. Tenho de actualizar os meus sonhos que a Rita Pereira já não deve usar ipod (e o Angélico também não, de certeza). 

2ª parte do não: 

Tenho de ir dar as vacinas dos 18 meses à Irene. Andava a protelar outra vez (uma semana). Não gosto nada de ir. Ainda por cima agora que ela fica a tentar perceber o que aconteceu.  É sempre menos mau do que o que eu imagino, mas... ninguém gosta...

Num mundo onde já há tantas inovações, a serio que ainda não arranjaram maneira de tornar isto menos invasivo? Ou até as análises ao sangue? 

É assim tão notório que estou traumatizada? Pois (percebam porquê aqui). 

Para vocês é "na boa" porque sabem que estão a fazer "o bem"? 

A Isabelinha anda a curtir com um palhaço

E eu não me quero meter nas escolhas dela. Já tem idade para arcar com as consequências das suas escolhas. O pinguim tinha dificuldade em bater palmas e ela fartou-se. O panda não andava a portar-se bem porque andava a ser catrapiscado por dezenas de miúdas e miúdos, que ele não é esquisito, e ela queria exclusividade. Virou-se para o Gymbo. Pelo menos namoram às claras, sempre à minha frente, e ele é bastante respeitador. 

O romance acontece nas aulas de ginástica/música/motricidade do Gymboree Play and Music Carnaxide, que já vos tinha explicado como funciona aqui e aqui (vejam-me só a diferença na Isabel desde fevereiro!!!)


Estávamos aqui a magicar um passatempo para oferecer vouchers (no plural, para fazer mais mães e filhos felizes) para um mês gratuito no Gymboree e queria saber: há interessadas desse lado?

Inchaaaaaa!! Embrulhaaa!!!

Fiz um post sobre a chucha da Irene onde mostrava o urso da Imaginarium e vocês todas cheias de moral: "ai ai não é um urso, é um rato". Sabem que mais??????? Uma de vocês é muita porreira, já trabalhou numa Imaginarium e resolveu este grande celeuma! Agora, finalmente, já podemos dormir bem (ahah não fossemos nós mães - siiiim já sei que alguns dormem muito bem! Xô!)

Estamos juntas, Ana Raquel! É assim mesmo!! Contra a corrente! 

Rakelekas!!!! Obrigada por teres dado um novo alento à minha vida. :) Eu sabia, bem dentro de mim, que aquilo era um urso!!

Foram enganados pela Joana Gama.

Com que então acharam mesmo que a Joana Gama era este pedaço de mau caminho?

Não se deixem enganar. E não, não vou esfregar os cotovelos na parede até fazer sanguinho, já dizia a Lucy. Vou provar-vos isto que vos digo. Ora então deixa-me lá procurar aqui no meu telemóvel.

É com esta pessoa que eu divido o blogue:

Reposta a normalidade, agora sim, podemos falar da Joana Gama. O que conta é o interior.

A Joana é ser um humano especial (e com esta expressão do mais piroso que há, ela estará a vomitar. Ou então foi do Big Mac e das batatas XXL com molho e ketchup que afiambrou ao almoço). 

A Joana é autêntica, directa, inteligente, sarcástica.

Este blogue não seria nada sem ela. Seria um "a mãe sabe assim-assim", cheio de cor-de-rosa e sentimentos assolapados e perderia a espontaneidade e aquilo que nos faz rir.

Blogue à parte, sei que a nossa amizade, apesar de ser apenas de 2013, vai durar pelo menos até 2063, já bem velhinhas e um bocado carcomidas e já com os nossos netos a curtirem dançarem no Urban.

Parabéns, Joana. E obrigada. Por seres quem és. Estou a gozar, não escrevi isto. Vamos lá de novo. Obrigada Joana, por tentares ser sempre melhor e por essa loucura que fez com que me apaixonasse por ti. Isso e por seres esta bomba.

 Mas também esta...

E esta.

Sigam-me no instagram @JoanaPaixaoBras

e o @aMaeequesabe também ;)

O Panda e os Caricas.

Ui. Por onde começar. Devo dizer que a culpa é da Isabelinha da Joana Paixão Brás. Nós partilhamos uma conta do Youtube e no meio das músicas que punha para a Irene aparecia-me isso do Panda. Não resisti. E entrei na seita. 

A Irene é agora mais uma fã dos Caricas. 

Claramente preferia que o nome tivesse alguma coerência com o projecto. Talvez O Panda e os saltitões ou o Panda e os personagens com síndrome de Peter Pan. Ou: mais uma maneira de vos mamar dinheiro em merchandising e festivais. Ou, esperem, esperem: como por pão na mesa vestindo umas jardineiras de pano feitas à mão. Já estou a divagar. É só porque, dito muito rápido, parece que estou a dizer o nome ordinário para pipi em criolo. São referências que eu cá tenho, não se incomodem.

O meu primeiro contacto não foi de choque. A Irene começou logo à saltar e pensei que isso era bom para lhe fortificar aquele traseiro. Aos 17 meses sofre de alguma celulite e quero já por-lhe aquilo em ordem para não te de usar daquelas calças todas push-up da Salsa (o quê? a Joana Paixão Brás tem umas? Que coincidência!). 

Devo congratular os actores pela sua entrega e ao esforço que fizeram para abolir toda a sua sexualidade. Até o pobre do Matias usa uns collants para não se ver os pelos das pernas (não fosse alguma menina ficar mais entusiasmada ou pensar que ele já não tem idade para fazer aquelas figuras). Sim, deve ser por causa da croma, mas ninguém me convence de que ele não está a gostar. Aliás, não vejo outra maneira dele saltar tão à vontade sem ter aquilo tudo arrumadinho como nós quando temos de nos enfiar violentamente dentro de collants. 

O Matias (personagem, não actor, o de vermelho) tem uma deficiência na fala? É para que as crianças aprendam a tolerar a diferença? Também pode ser aparentado do Sean Connery e parecer que tem meia gaze na boca enquanto fala por causa disso. Outra hipótese que ponho é estar a usar uma prótese. Também pode ser. 

A Clarinha (a de rosa) é aquela que os rapazes pensam primeiro em "ir lá". Perguntem lá ao vosso tipo se não era a que faziam primeiro. Ah pois! Tem aquele ar sonsinho, mas dizem eles que ou é mesmo uma bomba na horizontal ou um bacalhau e que, se for de graça, vale sempre a pena tirar a dúvida. Eu gosto dela, não brinca em serviço. Como atriz não se esquece do que está a fazer e dá para ver pela intensidade desmedida no "mais um" que grita na música da Festa: "toda a gente está feliz... [está feliz], toda a gente a cantar...". Essa, exactamente. 

O Pedro (o de azul) parece o Keanu é verdade. Não tenho grandes reparos a fazer. Se tivesse de dar um bate-chapas nalgum deles era nele, mas depois de um cortezinho de cabelo. Nenhum homem que tenha de manter aquela cabeleira está pronto para amar uma mulher com deve ser. Sorte a dele de não ter pelos nos braços, senão também lhe punham uns collants como ao pobre do Matias. Gosto muito de o ver a saltar na música do Baile Olímpico (que é só o título mais imbecil de todos, supera até o "Sou uma Taça"). Parece que a sua vida depende disso. Muito magrinho, porém. Tem estrutura corporal para poder apanhar uma candidíase e ter de por uns ovinhos. 

A rapariga de amarelo (que nunca me lembro o nome porque cá em casa chamamo-la de wannabe Ana Malhoa) é aquela que o meu cérebro tolera menos. Nutro uma simpatia generosa por ser a mais badochinha e portanto "ser cá das minhas" (não é gorda, simplesmente não é esticadinha como a Clarinha, a "papável"), mas acho que é daquelas personagens a quem eu daria um soco no esfíncter anal se tivesse de lidar com ela todos os dias.  No meu esfíncter. Não no dela. No meu para ser daquelas manobras de diversão de quando nos dói a cabeça bater com o pé no móvel e, de repente, deixar de doer o que doía antes (aconselho isto a gente parva, só). Não gosto de te ver sem ser com os totós de lado, rapariga de amarelo. Quando pões aquelas pseudo-tranças ficas mais enervante, fica a dica. Quanto a deixar uma alça das jardineiras para baixo... havias de ter crescido com a minha mãe que te ensinava a usar isso bem vestido. Que cric... carica mais rebelde. Que malandra. 

Que fique claro que nada tenho contra os actores em si, que não os conheço mas, por acaso, gostaria. Adoraria ver um deles a fumar, saber que outra tem um piercing num mamilo e que um deles não tem uma placa, simplesmente faz boxe e que lhe partiram a boca toda no dia das gravações.

Obrigada e desobrigada por fazerem parte duma das coisas mais giras e piores da nossa vida familiar. 

Nota: esqueci-me de falar da falta de trabalho das letras, fica para outro post. "Pinguim, Pinguim, Pinguim, a dança do Pinguim, Pinguim, Pinguim é para dançar assim" não me parece que tenha feito valer o caché do letrista. 

Estou grávida: as reações! [com VÍDEO]

Afinal consegui convencer o pai da minha criança! Hehe Quem chegou aqui agora e está a sentir-se desamparado, leia este texto. Vou mostrar-vos os vídeos que fiz na altura em que surpreendi as minhas pessoas com o meu estado de graça! Tudo mal gravado, mas a ideia era eles nem se aperceberem de que estavam a ser filmados!

Não quero ser Spoiler. Vejam lá o vídeo e depois retenham isto:

1. Primeira reacção do David foi rir-se (depois explicou-me que achou que era uma brincadeira para dar à sobrinha).

2. Um sempre romântico "ESTÁS A GOZAR?!".

3. Queixo caído de estupefação/medo/WHAT?!!!/Fizeste isso como?/ Mas JÁ?! do David.

4. Olha para a minha barriga. Não, não foi da feijoada. Foi a tua.. (tosse, tosse).

5. Fica comovido e depois não há mais vídeo. Não porque não vos queira mostrar, mas porque desliguei e ficámos no mel e no "Meu Deus!", com muitas gargalhadas à mistura, o resto do tempo.

6. A minha mãe toda derretida (pena o áudio não estar bom), abraçou-me umas 15 vezes.

7. Os meus amigos em WHAT?/Como assim?/Lágrimas/Amor.

8. A minha amiga Raquel em histéricas e em lamechas. Que coisa linda de rever.

Entrou na adolescência!

Ainda não me chama parva, chata e ainda não me disse que me odeia, mas já não deve faltar muito.

A novidade agora é fechar-se no quarto dela. Não me deixa entrar. Expulsa-me. Empurra-me e fecha a porta. Pergunto se posso entrar e diz que não. Deve ir escrever no diário, ler a Ragazza e beijar os posters dos Take That, enquanto ouve na cassete dos Onda Choc "Encosta a tua cabecinha no meu ombro e chora". Debaixo da cama deve ter um Toblerone e deve andar a ver a série Riscos às minhas escondidas.

Ai espera, isso era eu, nos anos 90.

Aula de Preparação para o Parto à la Mãe é que sabe (#01)

Episiotomia, rolhão mucoso, APGAR, DPP, um sem número de termos novos que vão fazer parte das vossas vidas.

Aconselhamos aulas de preparação para o parto, aconselhamos sim, senhora. Mas quem não estiver muito para aí virado, fica com umas aulas grátis a la Mãe é que sabe, com parvoíce incluída e sem que o pai da criança tenha que adormecer ao vosso lado e fazer-vos passar a maior das vergonhas. O que não impede que os pais leiam isto, estão a ouvir?!! Também estiveram na hora H, não estiveram? Acham vocês.

Bem... vamos lá a isto.

AULA NÚMERO UM - começamos pelo fim.

Há um bebé na vossa barriga. Ou dois. Ou três. Já chega, não? Esse bebé agora está do tamanho de uma azeitona ou de uma manga. Mas quando estiver pronto a sair do forno vai estar do tamanho de uma melancia, mas com mãos e bracinhos, que no momento podem estar a dançar o Mila, do Netinho. Ora, poderão ter de levar um corte no pipi, a que se chama episiotomia. Ou apenas corte no pipi, se quiserem facilitar. Mas, na verdade, é um corte na zona do períneo, entre a vagina e o ânus.

- Os pontos caem por si, em princípio (fiquei com um a chatear mais uns tempos...)

- Vai custar-vos sentarem-se numa cadeira nos primeiros dias, ou semanas... (ajudava-me sentar-me com uma perna por baixo, tipo à chinês, mas perneta)

- Depois do banho, secar muito bem com uma toalha

- Gelo, muito gelo. O preservativo que não usaram quando estavam a brincar aos médicos e às enfermeiras, usam-no agora. Verdade! Repeti a técnica do hospital. Enchem o preservativo de água, põem-no a congelar e depois voilà. NÃOOO! Não é para enfiarem... (tosse, tosse). Acreditem que nada vai entrar nesse local sagrado nos próximos dias (semanas). Fica cá fora, mas ali coladinho.

- Se fizerem exercícios de Kegel antes do parto, ajuda depois na recuperação dessa zona - ver aqui o que são (eu já fazia anos antes, é muito importante, para prevenir a incontinência e para melhorar o desempenho sexual - nunca ouviram falar daqueles ovos/bolas de Kegel, muito popularizadas na China?)

Mães que já tiveram o prazer de saber o que é esta coisa da episiotomia, mais algum conselho?

Mais uma...

Tenho partilhado convosco as minhas estupidezes. Esta acho que também é ... engraçadinha. Sai à dona. Aqui a menina, armada em hipster anda a tirar fotografias com uma máquina fotográfica analógica. Comprei a máquina numa viagem de família a Budapeste numa loja local por uns 6 euros, nunca lhe liguei muito. Agora que a minha máquina digital está a arranjar, não tenho outra hipótese. 

Primeira parvoíce: 

- A minha máquina digital é muito velha e aceitei um arranjo cujo valor é equivalente a actualmente comprar uma máquina duas vezes melhor na internet. 

Segunda parvoíce? 

- Raramente estou com a família do meu pai, estão todos espalhados por aí tipo doença venérea. Uns estão em França, outros em Pinhel, na Guarda, outros no Montijo (tudo muito longe). Eles vieram cá, estivemos todos juntos. Tirei imensas fotografias. 

- Fartei-me de tirar fotografias à Irene no Oceanário com a Avó e o Avô e o Pai que devem estar fabulosas. Maravilhosas. 

- Fui hoje ao parque e foi lá ter uma amiga minha com o marido e filho e também gostei muito de tirar tantas fotografias. Brutais, de certeza.

Se calhar não.

Quando cheguei a casa, olhei para a máquina e... o rolo tinha acabado. Pensei: "wow, que giro, mesmo quando cheguei a casa". Depois fiz a experiência de ver se dava para parecer que tirava fotografias mesmo já com o rolo acabado e... dá.

Há quantos dias ando eu feita parva a achar que estou a tirar fotografias?

QUE NERVOS!

PS - QUE COISA MAIS BIZARRA! Estava num site à procura de uma imagem de uma máquina fotográfica para publicar aqui, escrevi "analogic camera" e a primeira que me apareceu foi a "minha", a tal que comprei numa loja local de Budapeste!! Quais são as probabilidades?

A Irene disse uma asneira!!

Claro que não "calhou". Não acordou a dizer aquele nome para a parte de cima do mastro do barco, mas numa utilização brejeira. Não acordou e disse "Olá, ca*****!". Confesso que, mesmo assim, seria engraçado durante uns 2 minutos. 

Isto nunca tinha acontecido, mas tinha de ser com aquela palavra! Estava na cozinha, já não me lembro do que estava a fazer, mas sei que disse "Pronto, 'tá bem, sendo assim... caguei!". 

E oiço a mini pessoa a dizer: "CA-GUEI!".

A minha reacção foi: "AHHHHHHHHHHHH!!!".

Ela: "AHHHHHHHH! CA-GUEI, CA-GUEI!".

Não dei valor depois, disse mais umas quantas vezes e já se esqueceu. Excepto quando contei esta história à avó e ela a seguir riu-se e voltou a imitar. 

Pronto. Acabou-se a linguagem livre cá em casa. Já andávamos a ter cuidado, claro, mas agora ainda pior!

E agora há férias das férias?!

É tudo muito bonito. Que é. Intenso. Apaixonante. Estar de férias com os nossos filhos, fugir à rotina, beijá-los muito, dar-lhes colo, fazê-los rir, vê-los crescer, vê-los vibrar com a água, vê-los mergulhar, sem medos, vê-los a delirar com a areia, fazerem amigos. Ir passear, correr com eles, correr atrás deles, vê-los explorar tudo, conhecer sítios novos, vê-los meterem-se com as pessoas, vê-los apaixonados por nós. Quererem-nos. Sempre. Para sempre.

Mas... é impressão minha ou ficamos muito cansados? Não marchavam bem umas férias das férias?

Fica a questão, de barriga cheia, claro! :)

Ela que nem se atreva!

Claro que temos imenso tempo para nos prepararmos para responder à pergunta "de onde vêm os bebés" (eu já decidi que vou dizer que vêm do Carrefour de Telheiras, acho que é mais fácil para todos), mas há outras perguntas que, quando ela as fizer (se é que as vai fazer), vou ficar de todas as cores, mais ou menos.

Ela que se atreva a fazer estas perguntas quando souber falar decentemente (e não à Jorge Jesus, como agora).

O pipi do pai é esquisito, não é?

- É filha, é um bocadinho esquisito. Os pipis das senhoras têm vergonha e estão escondidos. Os dos meninos têm a mania que são bons e ficam de fora. 

- Os pipis dos meninos estão a tentar imitar aqueles arranjos foleiros de guardanapos de tecido que parecem cisnes. Vá, agora vai lá lavar as janelas da sala.

Por que é que as mães das minhas amigas têm as mamas mais acima que as tuas?

- Porque elas são mais altas. Vá, agora vai lá brincar com as facas de cozinha.

Também quero as pernas cheias de pêlo como as tuas e as do pai, para parecer um animal, pode ser?

- Pode. 

Se temos de andar vestidos para não ver os pipis e pilinhas uns dos outros, por que é que o pai, no outro dia, à noite, estava a ver pilinhas e pipis na televisão?

- O pai não sabe onde deixou a pilinha dele e então estava a ver se alguém na televisão tinha encontrado por aí. Olha, queres dar uma surpresa ao pai? Vai buscar aquilo ali que diz lixívia, mete com cuidado num copo e diz para ele beber de penalty.

Se o cocó é comida e há gente a morrer à fome, por que é que não comem o cocó deles?

- Olha, estão-me a chamar! Tenho de ir!

- Mas só estamos cá as duas, mãe.

- Então vou buscar alguém que temos pouca gente para fazer uma festa. Queres uma festa? Uma com mais sucesso que o "Sol da Caparica"? A não ser o dia de Xutos e de Agir que esgotou? Vá.

Por que é que a mãe tem bigode?

- Para, quando está sol, não apanhar um escaldão no lábio de cima. Funciona como toldo.

Quem é aquela amiga do pai que foi com ele buscar-me à escola?

- ?????????????? Olha, vai ali buscar o telemóvel do teu pai só para a mãe ver uma coisa. É um jogo.

Tens a barriga grande, vou ter um irmão?

- É provável, pergunta à amiga do teu pai.

Sabem o que é ser mulher, não sabem? Acabei de inventar esta situação da "amiga" na minha cabeça e estou toda irritada sozinha e sem motivo hahahahah. 

A minha filha é porcalhota?

Juro que pensava que isto só lhe ia dar lá para os 8 anos.

- Isabel Alicia vai lavar os dentes!
- Já vou!
- Isabel Alicia, a mãe está a mandar!

- Mãe, agora não posso!
- Mas já há uma semana que não podes, Isabel Alicia. Daqui a pouco quem não pode com o cheiro dos teus dentes são os bichos que já aí montaram acampamento, Isabel Alicia.
- Oh mãe!!!

- E alguns vão ficar sem-abrigo porque os teus dentinhos vão cair todos, Isabel Alicia.

(Nota: a minha filha não se chama Isabel Alicia. Só Isabel, mas para estes efeitos, bem que dava jeito ter um segundo nome. Não esta combinação (desculpem-me as Isabéis Alicias desta vida, que serão só uma ou duas no mundo, espero).

Afinal a fase de não estar nem aí para os dentes a ganharem bicharada começa mais cedo. Não a consigo enganar. Nem sempre foi assim. Dantes adorava! Comprei uma dedeira, molhava apenas em água e a miúda adorava quando lhe esfregava as gengivas. Ria-se que nem uma perdida. Bastava dizer-lhe "vamos lavar os dentes", que ela fazia um som como se estivesse a bochechar, que lhe ensinei.

Depois, comprei uma escova macia da Chicco, própria para crianças e nos primeiros tempos ainda a conseguia enganar, com uma pasta com sabor a morango. Depois, só lhe interessava chupar aquilo e recusava-se terminantemente a que lhe escovasse os dentes. Comecei a dar-lhe a escova para a mão, para se entreter e de vez em quando lá ia a chata (eu) tentar fazer o serviço bem feito: passar pelo menos uma vez nos dentes.

Saquei uma aplicação para o tablet - chamada Talking Angela - que basicamente é uma gata que replica a nossa voz, a quem damos comida, damos banho, pomos a dormir, etc (o maior sucesso com a sobrinha Laura, de 4 anos). Acha um piadão à parte de lhe lavar os dentes. Mas depois quero replicar com ela e nada.

Cerra a boca, logo depois de chupar a pasta. Diz "nã, nã". E pronto. Resultado: está há dias sem lavar os dentes.

Alguma técnica para tornar este momento numa coisa aliciante?

Gravidez: o que adorei e o que detestei.

Adorei estar grávida. Foi, a seguir a ter a minha filha nos braços - e os 17 meses que se seguiram -,  a melhor fase na minha vida. Senti-me bem, radiosa, apaparicada. Tive sorte, também.

Grávida de 37 semanas

O que correu muito bem:

- Trabalhei quase até ao fim (37 semanas e alguns dias), tive a Isabel nem duas semanas depois, o que significa que não foi uma gravidez de risco, que tive energia e que estive distraída (não me lembro de sentir aquela fase da espera e do cansaço de estar em casa sem fazer nada e a pensar nas dores nas costas e não sei quê).

- Comi um pouco de tudo (tirando as saladas fora de casa), tive alguns cuidados mas sem exagero, não tive grandes desejos e não engordei muito (10kgs).

- Não sei o que é azia (acho que só tive um dia e nem tenho a certeza se era bem aquilo).

- Não sofri de medos do parto. Nunca tive medo, apenas muita curiosidade, ao ponto de ter visto uns 30 vídeos de partos no Youtube.

- Não ganhei estrias (a não ser duas ou três nas mamas, onde já tinha algumas, aliás).

- Fiquei com mamas. Finalmente (mas foi sol de pouca dura! Buáaaaaaaa!!!).

- Fiquei com um óptimo cabelo, uma pele bastante razoável (durou pouco tempo também, um e outro).

- Andei muito bem-disposta, divertida, sentia-me sexy, feliz e cheia de pica para passar a ferro, decorar o quarto, trabalhar, fazer amor, etc e tal.

- Não fiquei com pés inchados (estava cheia de medo, porque já calço o 41...) e sempre me consegui mexer bem, sem afrontamentos e coisas do género.

- Vem por último, mas encabeça tudo: senti-la. Inexplicável. Mesmo quando me dava porrada. Eu gostava!
Ouvi-la, nas ecografias. Vê-la. Imaginá-la. Amá-la desde o primeiro minuto.

 
O que detestei:

- Enjoei muito nos quatro primeiros meses (quer dizer, nas 6 primeiras semanas, não), ao ponto de ter de sair disparada de uma sala para ir vomitar no caixote de lixo mais próximo. Mesmo com Nausefes no bucho. // PARTE BOA: Não ganhei peso nos primeiros meses (o que foi bom para ganhar créditos até ao fim da gravidez). 

- Um episódio de perda de sangue, em que chorei baba e ranho a caminho do hospital, a pensar que o pior tinha acontecido. // PARTE BOA: Ouvir o coraçãozinho da formiga mais uma vez e amá-la ainda mais.

- Um episódio de descarga eléctrica horrível no rabo/perna/cóccix, em que me ia partindo toda e podia ter corrido mal. // PARTE BOA: Passou.

- Quando a médica me disse que muito provavelmente teria de ser cesariana, pela posição da Isabel. Chorei, porque não estava à espera e sempre tinha sonhado com um parto natural. // PARTE BOA: Falei com muita gente (histórias lindas e muitos finais felizes), li muito, preparei-me e já estava mentalizada e calma com a situação. // PARTE BOA, MAS BOA: Não foi necessário.

- Ter tido um sono inexplicável no primeiro trimestre, ao ponto de ter adormecido uma vez em frente ao computador. // PARTE BOA: Dormi muito, muito, muito. Nem me lembro bem dessas férias de verão, acho que não fiz outra coisa além de dormir e vomitar.

- Ficar com a memória de um peixe (bem dizem que ficamos um bocado lelés e comigo confirmou-se. A minha memória, que já não era grande coisa, foi pelo cano abaixo). // PARTE BOA: Não há.

- Fazer aquele teste da glicose. O horror. O drama. O vómito. // PARTE BOA: Foram só duas horas e picos.

Fotografias Crush

Assim de repente é disto que me lembro. E vocês, grávidas e ex-grávidas, o que me contam?

As 22 piores coisas da maternidade

Vamos lá fazer catarse. Sugiro um momento de desabafo colectivo. 

Quero saber: o que vos chateia e custa/custou mais na maternidade?

 

1) Dormir aos bochechos

2) Aos bochechos era bom, era. Não dormir!!!

3) Discutir mais com o marido/esposo/companheiro/namorado

4) Não ter grande ajuda de ninguém

5) Ter de deixar a criança na creche

6) Demorar uma hora a adormecê-lo

7) Ter de cozinhar comida saudável todos os dias

8) Ter rotinas muito fixas

9) Não conseguir ir ao cinema/teatro/jantar fora

10) Ter a casa sempre em pantanas e roupa por passar a chegar ao tecto

11) Não conseguir tomar banho ou fazer cocó descansada

12) Ter os Caricas e companhia na cabeça o dia todo

13) As birras dos filhos

14) Ter dificuldade em amamentar

15) Ter tido uma excursão no quarto nos dias depois do parto 

16) Ter vozes sempre à nossa volta a opinarem

17) Não ter grande vontade de fazer amor

18) O corpo ter mudado muito

19) Estarem doentes semana sim, semana sim

20) Ouvir que os filhos estão magrinhos

21) Acharem que a licença de maternidade são umas férias

22) ____________________ (complete)

*imagens We Heart It

É o marido que tenho... :(

Palavras para quê...

Melhora se se ler as legendas...

Teste: Que tipo de Mãe és?

Vai parecer que estamos a regressar à adolescência e àqueles testes parvos da Bravo ou da Ragazza, mas não, nada disso, está aqui um verdadeiro teste sociológico que será, com toda a certeza, alvo de grandes teses de doutoramento por esse mundo fora. Será, cara leitora, uma mãe galinha ou mais despreocupada? Romântica ou pragmática?

No fundo, como sabes, eu e a outra Joana somos muito diferentes: será que és mais betinha que te desunhas (Joana Paixão Brás) ou que tens um estilo muito próprio, tão próprio que será questionável se será um estilo ou um burnoutzinho em forma de roupa (Joana Gama)?

Desfruta deste momento de auto-conhecimento totalmente grátis e de um rigor científico inegável que só A Mãe é que Sabe te pode proporcionar.

1) A chucha da cria cai no chão de casa:

a) sopras ou limpas à tua roupa

b) vais a correr esterilizar
c) ignoras e continuas a depilar as virilhas com a pinça que veio com a cera Veet que compraste no Jumbo

2) A tua cria está pela primeira vez constipada 

a) limpas o ranho com a manga da tua camisola e mandas uma SMS à pediatra

b) desinfectas a casa toda, mandas SMS à pediatra e se não responde nos próximos 5 minutos ligas, se não atende vais às urgências e fica de quarentena um mês, sem receber visitas

c) começas aos gritos com o pai por causa de uma coisa aleatória

3) Queres comprar uma roupinha querida para a filha levar a uma festa 

a) ficas indecisa entre um tapa-fraldas de xadrez e um fofo com golinha "amoroooosa"

b) ficas indecisa entre o casaco leopardo e as leggins leopardo porque também não queres exagerar
c) é tão complicado que preferes nem ir à festa, vais antes a uma conferência sobre couve lombardo

4) Estás a preparar o quarto para o nascimento da miúda 

a) gostas do estilo romântico, por isso um armário restaurado é uma óptima opção

b) procuras tudo com design e até a banheira tem de ser o último grito da moda
c) pões um caixote de papelão e uma toalha lá dentro, tanto dá onde o bebé dorme, ele nem vai reparar

5) Vais sair de casa e estar duas horas sem a tua filha 

a) respiras fundo e aproveitas para ter um tempo só para ti, de sorriso na cara

b) assim que passas a porta, sentes-te cheia de saudades e alguns remorsos até
c) sais e voltas para trás porque não convinha deixá-la sozinha com 2 meses

6) Ainda não recuperaste o peso que ganhaste durante a gravidez 

a) marcas consulta numa nutricionista e ou vai ou racha 

b) comes um pacote de bolachas
c) queres recuperar peso? não chega aquele que já tens?

7) Na hora de fazer a comida da filha

a) fazes uma ou duas sopas e congelas para a semana

b) fazes sopa quase todos os dias, com alimentos sempre diferentes e até apontas tudo num caderninho
c) pedes ao pai e ele que se desenrasque, mesmo que ela coma m&ms com presunto

8) Desejas que no futuro a tua filha seja:

a) uma mulher sensível e generosa 

b) uma mulher bem sucedida e inteligente
c) adulta

9) Casamento perfeito é:

a) ainda só uma miragem, mas quando for, que seja com um vestido branco simples, no campo e só com os amigos e familiares mais próximos 

b) em las vegas, com a mesma roupa com que aterraste: calças de ganga e cabelo meio oleoso
c) um que não exista 

10) Quando falas:

a) pedes a todos os santinhos para que ninguém repare muito em ti

b) adoras que se riam dos disparates que dizes
c) adormeces

RESULTADO:

6 a 9 As - és romântica, mas despreocupada q.b. Queres criar um filho independente, mas seguro e apaixonado pela vida e pelos outros. Gostas de ordem, mas também do lado mais espontâneo da vida.

10 As - és um clone da Joana Paixão Brás, mas menos gaga, esperamos.

6 a 9 Bs - és uma mãe galinha quase, quase insuportável, mas ainda consegues não ser totalmente paranóica. És preocupada porque a tua cria está acima de tudo e não há nada que ames mais no mundo. És auto-crítica e queres dar sempre o melhor de ti. Queres ser a melhor mãe do mundo.

10 Bs - és a gémea separada à nascença que a Joana Gama anda há anos à procura, para a matar porque ela não admite que ninguém seja igual a ela ou, ui, melhor.





6 a 9 Cs - A sério? Quais? Quais escolheste? A da conferência couve-lombardo? A da pinça? É boa, não é, a pinça? Não é daquelas que depois deixa meio pêlo lá sozinho.

10 Cs - Estas hipóteses eram só para sermos um bocadinho engraçadinhas, se tiveres respondido a sério, é algo preocupante. Vai a uma consulta de qualquer coisa (pode ser um alergologista, até) ou, então, não contes a ninguém senão habilitas-te a uma visita de uma assistente social.

[Repost]

Técnica para a selfie com bebés.

Imaginem como era há uns anos. Quando as mães queriam aparecer nas fotografias e não queriam estar a chatear os pais com isso: "anda lá tirar-me uma foto, sff, com a miúda, para public... para pôr num álbum, vá". 

Adorava selfies durante a minha adolescência. Mas, na altura, como não havia muita gente a fazer, acho que se alguém visse a pasta "egocêntrica" no meu computador me mandava internar de fininho. Ainda bem que agora toda a gente gosta e faz. 

Tiro muitas selfies com a Irene. E tenho vindo a aprimorar a técnica. Era mais fácil quando ela não se mexia, verdade, mas agora também dá. Para ficarmos bem, aconselho algumas técnicas que já vos devem ser familiares: 

• Olhar para a câmara e não para o visor!!! - Dah! (sim, dah!!!) Senão parecemos um bocadinho Rita Pereira. No que toca à única coisa menos boa que ela tem. Tem os olhos em processo de divórcio.

• Ter o queixo direito e, até, se quiserem, esconderem-se um pouco por trás dos bebés. - Assim resolve-se a papada e alguma borbulha mais imbecil que tenham no queixo. Ou, talvez, o resto de banana com bolacha que roubaram ao miúdo. 

• Abrir bem os olhos para não se notar que estamos a ser privadas do nosso sono de beleza há uns bons meses. - Queremos que eles depois vejam as fotografias e pensem: "se não fosse minha mãe, ia lá". Bem, se calhar não tanto, pronto.

• Tentem ser muito rápidas para o bebé não entrar no modo de phonejacking. - É muita pressão, é verdade, mas não é mais difícil do que estar a mudar a fralda e ter que abrir um novo pacote de toalhitas ao mesmo tempo.

• Se possível, apanhar luz de frente. - Estar de frente para uma janela ajuda muito. É como se fosse o filtro earlybird, mas natural (e depois ainda lhe podem espetar mais um filtro de instagram por cima, o que é maravilhoso).

• Fechem os olhos e sorriam ao de leve (eu sei que há bocado disse o contrário) - É um clássico da maternidade e ficamos sempre bem, ficamos num momento de "ai que sou tão calma e bondosa e pareço a Virgem Maria adorando o meu menino". Só que sem ser Virgem. Sem ser Maria. Mas adorando o menino, claro. 

• Façam caretas, mesmo que estejam cansadas. - Melhor truque do mundo para "ah, ela estava feia, mas era de propósito" e "que divertida que a mãe era". 

• Quanto aos bebés: eles costumam ficar sempre bem a não ser que estejam a meio de um espirro, a meio de fazer um cocó ou se a câmara estiver a fazer um plano contra-picado. Tentem que a câmara os esteja a fotografar também ao nível deles, senão parece que pariram um pedaço de bacon fumado.

Pronto ficam aqui com algumas tentativas falhadas e duas muito bem sucedidas ;) Mais alguma técnica que queiram partilhar? Vá, para parecer que ainda estamos todas "no mercado", apesar de termos o filho deles ao colo ;)

Nunca pensei vir a dizer isto...

... mas adorei que me fizessem xixi em cima. 

Calma. Já devem estar a imaginar um Alive com uma dúzia de hipsters a fazerem coisas esquisitas depois de estarem meia hora a tentar descolar as skinny jeans das perninhas. Ou, se calhar, não estão. Porque têm uma coisa chamada sanidade mental. Percebo. Não sei bem o que é, mas fico contente por vocês. A não ser no caso de doenças, acho que ter é sempre melhor que não ter (não pensei muito nisto, mas parece-me bem). 

Ontem fomos outra vez à piscina e não fui preparada com um fato de banho para ela. Tentei primeiro a táctica da negação e usar a fralda normal para a piscina. Rapidamente deixei de ter um bebé e passei a ter uma espécie de cogumelo. Fiquei com pena dela. Vamos a isto: pipi para fora. O dela, não o meu. 

Estava em modo de pseudo pânico visto que a miúda ainda não tinha feito o número dois e, talvez com a descontracção, levasse a que ela decidisse fazer sair dois valentes coniformes. Ou um e meio. Vá, sejamos sinceras, nesta idade não são coniformes. São Poloks. Que, por acaso, é o som que eles fazem quando caem na loiça. 

Tirei-a da piscina, eventualmente sentei-a na minha perna enquanto a minha mãe brincava com os pés dela e com água. E, eis senão quando, veio um um jacto de xixi quentinho para a minha coxa (e que coxa, digo-vos já). Não estranhei. Ri-me baixinho e ela também. 

Adorei.

A repetir.