1.02.2015

O pânico com a porcaria da mala da maternidade

Lembro-me de ficar em pânico com isto quando estava grávida. Havia imensas listas por todo o lado na internet (porque eu as procurava, é verdade) e cada item que lá estava ou que, por comparação, faltava, deixava-me cheia de nervos. Pior: as listas podem mudar de hospital para hospital. Pior: nas aulas de preparação para o parto do meu hospital, avisaram-me que podia nem haver compressas... pelo que me apeteceu transportar uma farmácia para lá no dia do parto. 

Não precisa de ser nenhuma mala em especial, por amor de Deus. Claro que há mães (como a outra Joana) que gostam de caprichar em tudo o que levam e usam por serem muito visuais e por tudo ficar bem numa fotografia para depois comover os próprios filhos quando as revirem ou as mães porque "dantes ainda tinham paciência para isso". 

Eu levei a minha mala normal de viagem. Sim, nada romântica. Ao menos tem umas riscas cor-de-rosa, já não parecia propriamente que ia para um treino de futebol feminino (e que tinha engolido a bola). Não interessa o que levei lá dentro. Interessa, sim, o que levaria hoje, já com a experiência de uma estadia anterior.


Duas dicas importantes :

- O pai, ou os avós podem muito bem ir e voltar todos os dias e trazer o que precisamos. Não é necessário enfardarmos a mala de tralhas como se fossemos para uma zona recôndita no Alentejo onde nem há bomba de gasolina. 

- Está um calor só estúpido na maternidade. Só para terem noção, tinha as maminhas todas carcomidas da Irene ser uma parvalhona a mamar e eu não ter jeito nenhum, estavam besuntadas de pomada (a Purelan da Medela - muito peganhenta, quase nem saia da roupa ao lavar) e ao léu. Sem frio. Zero. 


Chata da minha mãe

Mãe, tenho uns pedidos a fazer-te para este novo ano. Vê lá o que achas.

Gostava que parasses um segundo de me tirar fotografias. Eu sei que sou absolutamente espetacular mas podes deixar-me em paz de vez em quando? É que - olha que curioso - eu não mudo assim tanto de segunda para terça-feira! 

Gostava que parasses de me enfeitar como se eu fosse uma dançarina de CanCan do século XIX. Ele é folhos e laços e golas e rendas. Conheces as t-shirts e os pullovers? São umas coisas que inventaram entretanto e - vê só como eles pensam em tudo - também fazem números pequenos!

Gostava que parasses um segundo de fazer de mim uma artista de circo. Se me pedes palminhas, tenta logo a seguir não me dizer "adeus" e "dá à mãe" e perguntar-me "onde a galinha põe o ovo?", seguido de um "carapau fresquinho" e "dá cá beijinho". Tens algum problema de hiperactividade

Gostava que parasses de me chacoalhar no teu colo quando eu não quero dormir. Eu até quero, mas não estou a conseguir e a abanares-me como se estivesses a fazer um milkshake não me vai acalmar e acho que é fácil perceber porquê. E, já agora, não cantes. Consigo perceber a raiva na tua voz e o Vitinho fica a parecer uma música dos Rammstein.

Gostava que parasses de te espantar quando me vês louca para agarrar o teu telemóvel ou tablet. Juras que não sabes por que é que isso acontece? Pensa comigo: será porque te vejo 60% do teu tempo agarrada a eles?

Gostava que parasses de dar desculpas aos teus amigos para não fazer o que fazias antes. Se não vais ao cinema há meses e tens a minha avó disponível para ficar comigo, é simplesmente porque não te apetece! Podes não por as culpas sempre em mim?

Gostava que parasses de fazer o avião, "truztruz", de abrir a boca feita parva e cantar quando queres que eu continue a comer a sopa. Já fiz o esforço de comer 15 colheres dessa coisa nojenta a que chamas carinhosamente "sopinha da mamã". Se é da mamã por que não a comes tu?

Vá, 'cá beijinho. Queres umas palminhas?

Como limpar ranho do nariz da criatura

Ora vamos lá agora a um momento daqueles de fino recorte como eu tanto gosto. "Ranho? Ai que nojo! O meu filho não tem disso!" Pois, a Isabel deve ser uma porcalhona porque tem bastante, de todas as cores e feitos (isto é mentira, mas não vos vou estar a descrever cada macaquinho, isso seria ainda mais estúpido).

Como está a fazer fisioterapia respiratória para tentar recuperar da pneumonia, aproveitei para tentar aprender umas coisas e uma delas é a limpar ranho.
Já sabia que devia esguichar o soro para a narina com a cabeça deitada. Cara virada para a esquerda, narina da direita. Cara para a direita, narina na esquerda. De vez em quando lá se via o ranho a sair, mas às vezes ficava ali a fazer bungee jumping e regressava à narina. Com o próximo método, garanto-vos que resulta. Se não resultar, é porque não consegui explicar bem.

1. Cara da criatura (que parece que já está a adivinhar e esperneia, bate-nos e guincha) virada para a esquerda, soro individual para a narina da esquerda.
2. Logo depois, esguichar soro para a narina da direita.
2. Tapar imediatamente a narina direita com o indicador.
3. Tentar fechar a boca da criatura, com o polegar, para obrigá-la a expulsar o ranho na narina esquerda, já que é a única via disponível para a criatura respirar.
4. Ver um rio de ranho a sair. Limpar, já agora.

Repetir para o outro lado. Garanto-vos que resulta. É chato? É. Eles queixam-se? Queixam. Mas ficam ali limpinhos, limpinhos que até dá gosto.

Boa sorte!

1.01.2015

Restaurantes onde ir com os filhos #2 - Las Brasitas (Docas)

Se são como nós, se andam sempre à procura de restaurantes onde se coma bem, onde haja lugar para estacionar facilmente, onde haja cadeiras para bebés, onde os bebés possam fazer "estrilho" sem ficarmos muito envergonhados, aqui está mais uma sugestão: 

Las Brasitas, nas Docas. 

Sim, ao que parece ainda há la restaurantes. Pensei que as Docas tivessem morrido durante a minha adolescência, mas não. Eu é que deixei de lá ir. 

Além de ter um espaço enorme para crianças maiores poderem gastar as pilhas à vontade (o caso de um dos meus irmãos que foi a este almoço), é óptimo para se fumar uns cigarros cá fora depois da refeição (para quem fume, para quem fume, mas não fume desde que engravidou, fica só a ver e a chorar para dentro). 

Têm fumadores e não fumadores, óptima vista, boa comidinha, preços aceitáveis, boa vista, já tinha dito? E empregados muito simpáticos. Há um que até faz teatrinho para os bebés (o que pode ser um pouco sinistro quando se empolga demais). 

 Vista: muito agradável, são as docas, acho que toda a gente conhece a vista.

 Estacionamento: parque aberto dos dois lados das docas, não precisam de apanhar muito frio, a não ser que estacionem no lado oposto por serem totós como eu.  

 Comida: eu cá gostei, mas quando voltar não será por isso. 

 Preço: quanto menos se comer, menos se paga.

 Crianças: bem recebidas e com cadeiras do Ikea para os bebés, zona para não fumadores no andar de cima (têm de levar o carrinho lá para cima, mas os senhores ajudam porque, como disseram, "já estão habituados". 

✔  Serviço: simpáticos, o normal, à excepção do senhor do bigode que fazia o tal teatrinho para a Irene. 

O "após-almoço" dá boas fotos! :)











12.31.2014

É o que vai acontecer, não é?

Bom ano!


O melhor ano de sempre

2014 foi o melhor ano da minha vida. 
Vi nascer o meu maior amor, tive medo, dei as maiores gargalhadas, voltei a ser criança e tornei-me responsável por alguém que não eu. Fui mãe. Fui duas. Fomos três. 


Bolha de baba. Colo do pai. Cheiro bom. Pés na praia. Coração na barriga. Primeira Páscoa. Mão da bisavó. É quase Natal. Amor do tio. Primas. No centro, sempre, três.


Cavalinho da mãe. Évora. Na barriga. Beicinho. Hora da história. Beijo da mãe. Primeiro dia de escola. Praia. Na relva. Vem aí o Natal. No centro, sempre, nós.


Na barriga. Em casa. Na piscina da avó. A dormir. O anjo do Natal. Depois do susto. Colo da avó Béu. Praga. Monte das pedras. Hora da birra. No centro, sempre, juntos. Três.

Que 2015 consiga igualar 2014. Superar vai ser difícil! 

"Resoluções" da Irene para 2015

Esta foi uma conversa que tive com a minha filha (não tive nada, ela tem apenas 9 meses, mas alinhem nisto): 

- Mãe, estive a pensar...

- Deves ter estado.

- E já sei quais vão ser as minhas soluções para 2015.

- Resoluções.

- 'Tá bem. Queres saber ou não?

- Nem por isso. A mãe está para aqui a contar a enormidade de dinheiro que tem na conta por ser tão bem sucedida profissionalmente e hoje é capaz de sair para ir comprar uma moradia no Restelo. 

- Tu? Dinheiro? Granda lol.  Não me queres ouvir? Então, vou ter com o pai!

- Não, não! Deixa estar! Conta aqui à mãe que ela é mais amiga! Quais são, então, as tuas resoluções para 2015?

- Olha, estava a pensar e vou continuar a acordar umas cinco vezes por noite.

- Por algum motivo em especial?

- Só porque posso. E porque, se chamar, tu vens. É divertido. És a minha bitch, entendes? 

- Sim, entendo.

- E depois, o que achas de passar a comer só peixe para os cocós serem sempre os piores de todos? Gosto muito de ver a tua cara de nojo quando me mudas a fralda e foi a sopa com peixe que calhou.

- Gostas muito da mãe, não gostas?

- Pode ser. Outra que eu estava aqui a pensar: vou demorar sempre uma horinha ou duas a adormecer antes das sestas. 

- Vou perguntar porquê, mas já sei que...

- Porque posso. Já te disse que és a minha bitch? Enquanto eu estiver aquelas duas horas para adormecer, tu estás sempre a dar-me atenção, enquanto que quandou estou a brincar na sala ou estás agarrada àquele bloguinho manhoso ou estás a comer bolachas. 

- Tu terás, por acaso, pensado nalguma resolução mais agradável?

- A mim parecem-me todas agradáveis!


A vida de um bicho de uma mãe "caseira" muito caseira.

Há as mães que trabalham fora de casa, há as mães que trabalham na casa, há as mães que trabalham em casa, há todo o tipo de mães. E aqui, já elogiámos dois tipos de mães: este e este. Só não continuamos a elogiar as outras porque achámos que mais um post e já parecia graxinha e da barata. 

Eu vou contar-vos como é o dia de um bicho de 9 meses de uma mãe "caseira", muito caseira. 

Para quem não conheça a minha estória, é o seguinte: tive a Irene, licença de 5 meses, fui trabalhar, pedi licença sem vencimento durante um ano e estou em casa, com ela, todos os dias (e também com o meu marido que é freelancer e, portanto, são muitos mais os dias em que estamos juntos - o que às vezes é bom e, noutras vezes, é muito bom). 



8:00 - O bicho acorda. Geralmente acorda bem disposto e a experimentar um som qualquer estúpido que aprendeu no dia anterior. Costumamos achar que ela está numa motinha pelo quarto por causa dos barulhos que faz: brrrrrr brrrrr. 

8:20 - Bicho começa a ficar irrequieto na cama e a mãe ganha coragem de se levantar da cama apesar da noite ter sido um valente cocó. Muitas vezes acorda mal disposta e cheia de vontade que o pai do bicho diga que ela é uma coitadinha e uma valente por passar por tudo isto todas as noites. 

8:25 - Bicho é salvo da cama, dentro do saco de dormir do Ikea. Depois de ter visto os pais a olhar para ela, ainda na sua caminha e de ter dado uns 20 pontapés ao colchão de entusiasmo, escolhemos qual de nós lhe pega primeiro ao colo. Costuma ser o pai. 

8:26 - Pai passa o bicho à mãe porque tem a fralda suja e "é para trocar". Mãe troca, passa creme, põe pomada para o eczema atópico em todo o lado, limpa a cara com soro, aspira os macacos do nariz, tenta pentear o cabelo do bicho, mas sem sucesso. Pega nele, dá-lhe de mamar e leva-o para a cozinha. Sendo que, no caminho, o bicho arrota que nem um velho gordo. 

8:35 - Pai está a preparar "o comer" (como ele adora dizer). Enquanto torra duas torradas de panrico na torradeira e as besunta de manteiga do Auchan, o bicho está ao colo da mãe, ainda estremunhado e a tentar perceber o que se passa (sim, todos os dias). 

8:40 - Pai acaba de encharcar a torrada dele de manteiga. 

9:00 - Pai no sofá a fazer as "suas coisinhas" enquanto o bicho brinca no seu parque com brinquedos com som demasiado alto para a hora (por que é que os da Chicco não dão para regular o volume???) e a mãe vai "dar um jeito à casa". 

9:30 - Mãe volta para a sala, dá miminho ao bicho e o pai também. Pai e mãe costumam ver televisão enquanto o bicho brinca sozinho no parque e vai olhando sempre para a mãe e para o pai para lhes mostrar os brinquedos (são os mesmos todos os dias) ou para ficar 40 minutos a bater palmas e à espera que os pais batam com ela (ficamos imenso tempo nisto). 

10:10 - Bicho começa a ficar enervado com soninho e não se acalma com quase nada. Pai e mãe tentam acalmar, põem na espreguiçadeira e cantam para ela ou falam com ela para ver se lhe passa a neura e, quando se acalma.

10:30 - Pomo-la na cama. Bom, o plural aqui não se aplica com frequência. A mãe é quem tenta mais vezes levá-la para a cama. O pai tem um método e timings diferentes. 

10:35 - Birra. 

10:40 - Maminha para o bucho. 

E agora... 

Opção A: Ou o bicho fica a dormir e a mãe quase que não cabe em si de alegria (e de... banha, mas isso já está habituada). 

Opção B (e mais frequente): 

10:45 - Volta para a sala, para a esprequiçadeira.

10:55 - Já começa a fechar um olho de cada vez e vai para a caminha que até anda de lado (não anda nada, nem gatinhar ainda sabe). 

11:00 - Mãe ou aproveita para ser muito produtiva e trabalha um bocadinho nas "suas coisinhas" nomeadamente blogue ou vai dormir. Também pode tentar ver televisão com o pai do bicho, mas o mais normal é que adormeça. 

12:30/13:00 - Bicho acorda. Muda-se fralda. Tem bónus. Vai papar. Papa. 

13:30 - Pais almoçam e bicho brinca enquanto vai interagindo com os pais, sempre em "conversação". 

14:00 - Mãe e/ou pai brincam com o bicho. Mãe pede ao pai para parar de a abanar como se ela fosse uma vending machine estragada porque, senão, a maravilhosa sopinha de pescada vai para a carinha do pai (seria engraçado de se ver, mas depois não seria engraçado  nem limpar o sofá, nem voltar a dar comida à bebé). 

15:10 - Bicho começa a ficar insuportável, demasiado parecido com a mãe quando ela dorme pouco ou quando dorme muito ou quando dorme mais ou menos. Repete-se rotina da manhã. 

15:30 - Pomo-la na cama. Bom, o plural aqui não se aplica com frequência. A mãe é quem tenta mais vezes levá-la para a cama. O pai tem um método e timings diferentes. 

15:35 - Birra. 

15:40 - Maminha para o bucho. 

E agora... 

Opção A: Ou o bicho fica a dormir e a mãe quase que não cabe em si de alegria (e de... banha, mas isso já está habituada). 

Opção B (e mais frequente): 

15:45 - Volta para a sala, para a esprequiçadeira.

15:55 - Já começa a fechar um olho de cada vez e vai para a caminha que até anda de lado (não anda nada, nem gatinhar ainda sabe). 

16:00 - Mãe ou aproveita para ser muito produtiva e trabalha um bocadinho nas "suas coisinhas" nomeadamente blogue ou vai dormir. Também pode tentar ver televisão com o pai do bicho, mas o mais normal é que adormeça. 

17:30 - Bicho acorda. Hora de brincadeira. Muitos miminhos de toda a gente cá de casa (somos imensos! - Não somos nada, mas pesamos como se fossemos). 

18:10 - Papa. 

18:35 - Brincadeira com mãe e pai para a comida descer e para fazer tempo para o banho. E claro que não só, também porque gostamos do bicho, que parvoíce. 

19:00 - Hora do banho. Creme. Pomadas. Desentupir nariz. Tentar pentear o bicho. Ler o livro. 

19:30 - Caminha. 

19:35 - Birra.

19:35 - Maminha para o bucho.

19:40 - Bicho está em pause. Dorme.

22:30/23:00 - Bicho acorda: quer maminhas.

1:00/2:00 - Bicho acorda. A mãe não sabe o que ele quer. Se não se calar com chucha, espeta-lhe uma das chuchas dela na boca do bicho.

5:00/6:00 - Bicho acorda. A fralda já cheira mal a quem esteja a entrar no quarto. Mãe põe em prática a arte de trocar fraldas a dormir (já explicada neste post) e sai de fininho do quarto. Se não resultar, espeta-lhe novamente os biberões de xixa pela boca adentro. 

E voltamos ao início: 

8:00 - O bicho acorda. Geralmente acorda bem disposto e a experimentar o um som qualquer estúpido que aprendeu no dia anterior. Costumamos achar que ela está numa motinha pelo quarto por causa dos barulhos que faz: brrrrrr brrrrr. 


Nem sei por que é que estou a escrever no final deste post se ninguém vai ler isto até ao fim. É claro que nem todos os dias são assim. Às vezes temos cá visitas (os avós), às vezes vamos passear, mas o normal é isto. Principalmente agora no Inverno :) 

*imagem do site We Heart It.

12.30.2014

Ficas p'raí a chorar sozinho!

Se há coisa que eu nunca vou perceber são mães que deixam os filhos chorar uma hora, duas horas até eles adormecerem. Para mim, é contra-natura. Se o nosso instinto nos impele a protegê-los, para quê contrariar isso? Estamos a criar ditadores e bestas prepotentes? Chorar só faz é bem e abre o pulmão? Palmadas nesses vossos rabos gordos! Levantem-nos mas é e vão mimar os vossos filhos, abraçá-los, dizer-lhes palavras de conforto, levem-nos para a vossa cama, fiquem lá a dormir com eles, façam o pino. Deixar chorar um filho: NÃO! 

"Ah! Mas ele não tem fome, nem a fralda suja, nem frio, é só manha!" Mas por que é que ele querer protecção não há de ser uma necessidade tão importante de suprir como todas as outras? Por que é que havemos de querer bebés de seis meses já autónomos e independentes?

"Olha para esta a falar de barriguinha cheia! Vê-se mesmo que não está privada de sono há meses! Se soubesses o que é não dormir três horas seguidas, ias ver se não tinhas vontade de o mandar pela janela..."

De facto, tenho sorte. A Isabel dorme bem, faz noites de 7 ou 8 horas seguidas, consegue readormecer sozinha, nem sempre, mas quase sempre. Só que o normal é um bebé não conseguir. Ainda por cima, com as diversas fases de desenvolvimento por que passam, as noites podem ficar comprometidas. Se vão para a creche ou se a mãe vai trabalhar, precisam desse conforto extra. Se a minha bebé acordasse de duas em duas horas eu não conseguiria deixá-la a chorar no quarto ao lado para ela aprender a dormir sozinha, simplesmente porque isso não faz sentido! Preferia fazer trinta por uma linha, co-sleeping, dormir a dar-lhe a mão, ler livros e procurar vinte mil especialistas que não me propusessem deixá-los chorar até adormecerem de cansaço ou até vomitarem, tentar alterar a rotina durante o dia, mas nunca deixar chorar!

Até porque é perigoso! O nível de stress é tão grande, que eles produzem elevados níveis de cortisol, uma hormona perigosa para o desenvolvimento saudável do cérebro. Até especialistas que defendiam esse método (Estivill, por exemplo) já se retrataram e disseram que afinal não deveria ser usado para crianças com menos de 3 anos. 
 
"Mas resulta. O meu mais velho deixou de chorar numa semana!" 

O problema é que até pode deixar de chorar amanhã ou para a semana, mas isso não vai significar que não continue a acordar e a ficar stressado e inseguro sozinho! Só vai aprender que não vai valer a pena chorar porque ninguém o vem ajudar. 
Quão triste é isto: um filho sentir-se perdido, precisar da Mãe, mas simplesmente desistir de pedir ajuda?


Atenção: fraldas com faísca!

Epá, isto aconteceu-me no outro dia quando estava a mudar a gorda e achei piada. 

E não é que as Dodot fazem faísca (electricidade estática, presumo)? 

Sim, estive meia hora na cozinha, às escuras, a tentar filmar isto a acontecer outra vez. O que faço por vocês. Sou um amor, não sou? Sou? Então comprem o meu livro. Pronto. 




Correu muita bem, não correu?

Será que foi um devaneio meu a meio da noite tal a minha moca de sono? Ou tal o fedor a peixe do saralhoto da Irene? 

Isto tem de já ter acontecido a alguém. 

Ainda por cima aconteceu-me duas vezes!

Aconteceu?






5 coisas parvas que gostava de ter sabido antes


Sabem aquelas coisas que gostávamos de ter sabido antes, mas que no fundo não mudava quase nada se as soubéssemos? Coisas que na altura parecem o fim do mundo, mas depois vai-se a ver e são só parvas?

Cá está uma lista mais ou menos aleatória de idiotices que nos podem moer nos primeiros dias na maternidade:

#05 olhos tortos
É normal que os recém-nascidos tenham um olho a olhar para o burro e outro para o infinito. Por isso, nada de, ainda na maternidade, ficarem cheínhas de medo que a vossa filha se pareça com a Rita Pereira (se bem que até não ficavam mal servidos, que é gira que se farta).

#04 ventosa
Quando o vosso filho não está a querer sair nem por nada pelo vosso pipi por variadíssimas razões, a equipa médica pode ter de usar ventosa - tipo desentupidor de canos, estão a ver? E como é que a médica pede a dita? Achavam que dizia "ventosa, ófaxavor?" Não, não. Fala em código, neste caso com um som "bahbah" (onomatopeia inventada agora com som de desentupir canos).

#03 miauffff
O vosso filho pode nascer com uma cara que parece ter sido arranhada por um gato ou ficar com ela assim logo nas primeiras horas. A Isabel nasceu com unhas de fazer inveja a muitas mães e uma cara que parecia um quadro de Miró. Não sei se já alguém concorreu ao Guiness com isto, mas eu posso apostar que foram as unhas mais compridas de um recém-nascido. Comprei logo uma lima (wrong! tesoura, tesoura, tesoura) e ainda tentei solucionar aquilo, mas já foi tarde.

#02 calor tropical
Como nasce no Inverno, três babygrows quentinhos, três casaquinhos, três pares de colants, botinhas de lã, gorrinhos, mantas. Mala de maternidade pronta. Danger, senhoras! Perigo de verem os vossos filhos a derreter! Encarem a maternidade como uma viagem ali ao Brasil, estejam preparadas para temperaturas a rondar os 60 graus e para as visitas que ainda aquecem mais o ambiente. (Ou seria eu que estava em brasa? Digam-me: não sentiram que estavam numa sauna?)

#01 mecónio
Meconiquê? Na maternidade, uma enfermeira vai fazer um número de contorcionismo com o vosso bebé, para o ajudar a fazer cocó, e vai parecer que o estão a tentar encaixar numa mala de viagem a abarrotar. Agarra as pernas, encolhe as pernas, espreme o puto, até começar a sair o mecónio. Não, não descobriram uma reserva de petróleo, aquela é a cor do primeiro cocó dos bebés.


Mães grávidas, que tempo mais bem gasto das vossas vidas com dicas e alertas importantíssimos! Só que não. Este foi talvez o texto mais estúpido que já leram. Comprem mas é o livro do Mário Cordeiro, que aqui não se aprende nada.

12.29.2014

A culpa é sempre da mãe

Lembro-me de estar grávida e de ter o maior susto da minha vida, até ali. Vi sangue. Saí, em pânico, a correr da casa de banho e fui às urgências. Fui o caminho todo a chorar e a suplicar para que tudo não passasse de um pesadelo. Lembro-me da culpa. Que não devia ter feito tanto esforço, tantas horas a trabalhar, quem é que eu pensava que era? Uma super-mulher? Que mãe ia ser eu? Assim que ouvi aquele coraçãozinho a bater, desfiz-me em lágrimas à frente de todos e soube: coração de mãe vai andar nisto a vida toda. Entre a alegria e a tristeza. Entre a euforia e a preocupação. Entre o cuidado e a culpa.

A culpa, essa maldita que nos assola nos momentos em que algo não corre bem. Voltei a senti-la na semana passada. Quando fui três dias para Praga e a Isabel ficou com a avó. No Facetime, deu um pulo quando me viu e eu senti culpa. Quando a minha mãe me ligou a dizer que ela estava bem, mas queria muito colinho e chucha, senti culpa. Ela estava com saudades minhas. Quando dei por mim feliz, a namorar, senti culpa.

Mas o pior ainda estava para vir. Quando cheguei a casa, a minha mãe disse-me que tinha tido febre nesse dia e vomitado o almoço. Tentei engolir o choro. Depois, quando adormeceu no meu colo e vi que a respiração dela não estava bem, a culpa apoderou-se de mim. A minha filha está doente e eu andei no bem-bom a passear e a dormir? Hospital, já.
No hospital, ouvi o que não esperava ouvir: pneumonia. 

-"Há quanto tempo está assim com tosse?" 
-"Há um mês e tal, doutora".
- Mas só agora...
- Só agora fez febre. Fui ao Centro de Saúde com ela há um mês, auscultaram-na e disseram-me para continuar a fazer aerossóis, mais nada. Fui à pediatra há uma semana e meia e disse-me que a expecturação estava alta e que não se fazia nada por enquanto, continuar a limpar com soro, aspirar pontualmente e aerossóis só com soro", tentava esquivar-me ao olhar da médica e ao meu sentimento de culpa. 

Eu sabia que a minha filha tinha tosse. Eu fui com ela ao Centro de Saúde. Eu enviei várias SMS à pediatra. Eu fui com ela à pediatra. Que mais poderia eu ter feito? Será que o meu instinto não funcionou? Por que é que não a consegui proteger daquela bronquiolite que se transformou em pneumonia? Fui má mãe? Fui negligente? Estas questões atropelaram-se na minha cabeça vezes sem conta. Quis trocar com ela. Quis que ela me perdoasse. Senti culpa, muita culpa, mesmo fazendo um esforço para racionalizar tudo aquilo.

Será que estando cá teria notado que ela estava mesmo doente, sem ter febre? Ou teria esperado pela febre para ir com ela às urgências? Tenho quase a certeza que só assim teria tomado esse passo. Então por que é que a minha consciência me continuava a perseguir? 

Digam-me, mães experientes, vai ser sempre assim vida fora? Vamos achar que podíamos ter feito sempre mais alguma coisa? A culpa é sempre da mãe?

Saldinhos

Nunca se nega uma ida à Zara no primeiro dia de saldos. 

Nada de gozar com o meu wallpaper que sou muito fofinha no seio do meu telemóvel.



A mensagem de voz era eu a referir as minhas pobres condições a nível de aparência, pouco aceitáveis para sair "à rua".

Para verem como são diferentes os nossos gostos...

Compras para a Irene (por mim, Joana Gama): 


Claro que ela não vai andar vestida com as leggins que começam a aparecer aí em baixo. É para vestir por baixo dos babygrows que comprei na Primark que deixam a miúda congelar forte e feio se não tiver mais nada por baixo.



Comprei um vestido de lã ou algo parecido, mas não consigo encontrar a fotografia em lado nenhum no site e já pus para lavar. 


Compras para a Isabel (por mim, Joana Brás): 
Ainda demos um pulinho à Lanidor, quer dizer, dei eu que a Joana Gama estava a dar de mamar. 

E ainda deu para mais uns estragos:


Se bem se lembram sou aquela que veste a miúda com fofos, tapa-fraldas e roupas coquetes, mas não sempre. Também tenho calças iguais às que a Joana Gama comprou para a Irene e visto-as mesmo sem ser por baixo de babygrows: gosto de ver a Isabel confortável para ir para a creche. Mas não resisto a vê-la toda girly no fim-de-semana.

Desta vez também comprei um casaco para mim e uns calções. Sim, já consigo vestir calções, que isto de ter apanhado um susto com a filha deu os seus frutos e as minhas pernas já não parecem lombo de porco pronto a ir ao espeto. Nada contra o lombo de porco, adoro se regado com vinho verde e bem temperado com folhas de louro.




Larguem-me o puto, pá!

Epá, mas porquê? Porquê? Se somos portugueses, por que é que gostamos de ver tudo "à espanhola"? 

Até quando temos alguma amiga com maminhas novas  temos vontade de ir lá mexer (às vezes nem temos, mas elas parece que querem muito que se mexa), mas aí não tem mal. Pode ser só um bocadinho pouco católico e talvez um prazer enorme para algum ser (daqueles que demoram uma eternidade na casa de banho a fazer o número dois) que acidentalmente passe por lá, já que acabou de ouvir a palavra "mamas". 



Vamos lá a ver se a gente se entende e isto é válido para familiares "mais afastados", conhecidos, estranhos, velhotas queridas, outras mães, etc: 

LARGUEM-ME O PUTO, PÁ!

  • Já sei que o meu filho é muito lindo ou muito querido, mas ficava bem melhor se não lhe enfiasses as patinhas cheias de tabaco em cima. Se não é tabaco, pode ser de uma chamuça que tenhas comido minutos antes. Não mexe!
  • Já sabemos que ele tem umas pernas muito gordinhas ou fofinhas, não é preciso ir lá mexer. Creio que ninguém gosta que se lhe faça o mesmo. Além de dizer que a outra pessoa está gorda, ainda vai para lá amarfanhar a carne, sem a conhecer de lado nenhum, mas o que é isto? Cheira-me a assédio. Larga, pá!
  • O bebé não sofre de miopia, podes falar um bocadinho mais longe da boca dele ou vais dar-lhe um linguado? Fala fora do carrinho, ele ouve-te. E mesmo que não te oiça, também não faz assim tanta indiferença. Por que é que não vais falar tão de perto para cima de um bonsai? Seria óptimo para o regar devagarinho. 
  • És cabeleireiro? Então para de tentar pentear o meu filho. Primeiro, estás a violar a sua aparência individual, estás a pô-lo penteadinho como os outros. E, depois, gostarias que alguém bem mais velho que tu que não conhecesses, te acachapasse os cabelos no escalpe? 
  • Estás doente? Por que é que estás a falar comigo? Por que é que estás no mesmo elevador que eu se viste que eu tenho um bebé no carrinho? A tua ideia é que pareces menos doente se pegares a toda a gente? 
  • A sério? É giro pegar em bebés que mal conheces ao colo? Tens uma tendência pequenina para o rapto? Não? É que é isso que alguns bebés podem sentir. Tira-os do colo da mãe porque te apetece ter um no teu, se ele gosta ou não, é indiferente, não é? Há que pedir à mãe se pode ir ao colo. Até eles terem uns 30 anos, somos nós quem sabe em que colos (do útero) andam metidos (literalmente, no caso dos rapazes) ou em que colos se andam a sentar (no caso das raparigas). Eles sentem-se bem ao pé das pessoas que conhecem. Seria giro tirarem-te da cama e porem-te no meio de uma palestra sobre fenícios sem te perguntarem nada? Seria desconfortável, triste e imbecil. Pois. Está dito. 
O melhor é largar. Só se faz com os bebés o que se tem confiança para fazer com os pais. 


Qualquer noção de que possa ser misofóbica ou hipocondríaca está assustadoramente perto da verdade, mas só desde que fui mãe. 

*imagem do site We Heart it. 

12.28.2014

Não senti.

Não é um post com humor. Não é um post de uma lista de coisas. 
É um post que, para ler, requer coração. Amor. E, acima de tudo, compreensão. 
É normal nem tudo ser normal. 
Não amei a minha filha assim que a vi e quero que outras mulheres se sintam normais comigo e com elas. 


Depois de 9 meses contigo a crescer dentro de mim, sonhei em ter-te nua nos meus braços.

Já gostava de ti quando ainda eras só o bebé. 

Antes mesmo de ter a certeza de que já estavas em mim, já te amava. 

Quando decidimos ter-te, já estava apaixonada por ti.

Quando ouvi o teu coração bater pela primeira vez, chorei e apercebi-me que ias mudar a minha vida para sempre e para melhor. 

Quanto te vi pela primeira vez,  prometi que te ia dar tudo, tudo o que tinha e não tinha, para sempre.

Quando te senti pela primeira vez, chamei-te filhota. Foi a primeira vez que comunicaste comigo.

Comecei a construir o teu quarto. A coreografar toda uma divisão com coisinhas para que te sentisses tão bem quanto possível, apesar de fora da minha barriga. Lavei toda a roupa que os avós te tinham comprado, estendi e passei. 

Preparei o mundo cá fora para ser o melhor possível para ti. Só pensei em ti, a todas as horas nesses 9 meses. 

Chegaram as contracções. Dor. Ansiedade. Medo, mas menos do que pensava, por saber que te ia conhecer. 

Fui a sorrir para o bloco, apesar de ter dois caminhos de água salgada já seca até às bochechas.

Tinha o meu maior amor ao meu lado, na poltrona e o meu amor por conhecer, na minha barriga, pronto para sair.

Passado um dia, passadas dezenas de epidurais (ou lá o que eram), horas em "jejum", uma infecção, uma ventosa... existes!

Existes e paraste de chorar. Deixaste de respirar. Respiraste outra vez. Foste para a incubadora, por estar mais quentinho. 

Senti que queria ter mais um bebé, mas não me apercebi que estavas ali. O meu coração parou e, apesar de manter todos os meus outros sentidos, o sentimento não estava. 

Tive noção de que algo não estava bem. Não senti. Não senti o que todas as mães dizem sentir:

"Fiz mal em ter engravidado?" "Não mereço ser mãe?" "E agora?" "Por que é que não estou a chorar de felicidade?" "O que se passa comigo?" "Estou doente?" "Sou doente?" "Não sinto nada"

Senti amor, sim, mas pelo pai quando te pegou ao colo.

"Por que é que o meu corpo está a torná-la invisível?" "Não vou poder falar sobre isto com ninguém, que vergonha" "Já sou má mãe e ainda nem acabaram de me coser"

Fui para o quarto, lá em cima. O pai foi mandado embora. E, sem me poder mexer, estando ainda o meu corpo a repetir todas as dores que senti ao longo das últimas 24 horas, sabia que estavas ao meu lado.

Além de não conseguir ir ter contigo, ou mexer-te, estava escuro. Mal te via. As outras mães estavam a descansar. Por que é que eu não te queria ter perto de mim? Por que é que nem pensei nisso? Tinhamos acabado de ser separadas e por que é que eu não sentia nada? 

Sentia-me apenas sozinha por não ter ali o teu pai. Além de ter ficado sem o bebé que amava (foi como se tivesse desaparecido), não tinha ali o meu melhor amigo.

Na segunda noite, não pudeste ficar comigo. Tiveste de ir com os enfermeiros. Não me fez confusão. E odiei-me por isso. Tive vergonha de não sentir nada. Tanto que me levantei para ir perguntar por ti, mas apenas para ninguém desconfiar que não sentia nada. Fui por obrigação. Por responsabilidade e não por amor.

Afinal não é sempre verdade o que as outras mães dizem.

Estava assustada. Insegura. Choravas e eu não sabia porquê. No dia seguinte já era para vir para casa e eu não queria, porque começava a ser mãe e não sentia nada.

Viemos. 

Coxeava contigo de um lado para o outro, tinha-te ao meu colo, adormecias com a mama na boca, mas não conseguia falar contigo. Estava em piloto automático. 

Até que. Até que me apaixonei por ti...

ou...

... até que voltei a mim. 

Fui amando-te mais e mais todos os dias. Não me imaginava um único segundo sem ti. Tinha de estar sempre a olhar para ti. Não me conseguia mexer quando adormecias em cima de mim só para ter o privilégio de ouvir a tua respiração. Tinha todo o cuidado do mundo a mexer-te, não te fosses partir. Durante a noite sonhava que estavas no meu peito. 

Sou Mãe. 

E, afinal, amo-te. Amo-te tanto quanto as outras mães que dizem que sentiram tudo de uma só vez. 

Afinal não estou estragada e vou conseguir dar-te todo o amor que mereces e ainda mais. 

Tenho saudades tuas e estás a dormir ali.

Choro agora de alívio, não estou estragada.

Vais ter a Mãe que mereces. 

E dia 27 de dezembro foi Natal

A expressão "Natal é quando o Homem quiser" nunca fez tanto sentido. Quando chegámos a casa, depois de seis longos dias de internamento, fomos dormir a sesta. Acordei primeiro do que ela (devia estar a sentir-se tão confortável em casa que dormiu 3 horas seguidas) e decidi que naquele dia ia ser Natal

Montei a casa de bolacha de gengibre, a árvore de bolacha e pus a mesa. Seria a primeira vez que nos iriamos sentar os três à mesa. Dei-lhe banho, vesti-lhe uma roupa mais betinha e fomos degustar uma comida tipicamente natalícia. Bacalhau? Peru? Não, não, frango assado. Ela comeu frango com arroz e a minha sala voltou a fazer sentido: comida por todo o lado. 

Depois o nosso presente: um nenuco. Lembro-me bem do meu, fazia xixi e tomava banho comigo. Achei que era cedo para ela se apegar ao boneco e que só iria fazer sentido quando tivesse uns dois anos, mas por acaso foi amor à primeira vista! Lambuzou e estrafegou logo a boneca toda.

Voltar a tê-la na minha cama, a ver muito atentamente as ilustrações dos livros (vai-se a ver e a miúda até está mesmo a ler) e a brincar com os peluches (ou a mandá-los para o chão, é mais isso) comoveu-me. É tê-la onde ela pertence. Aqui, connosco, para sempre.